Александр Рыжков родился 9 мая 1988 г. в Рыбинске.
Член Союза писателей России. Заместитель председателя Правления ЯРПО СП России. Автор двух поэтических книг.

Финалист Всероссийской литературной премии им. А.И. Казинцева в номинации «Открытие». Лауреат литературного конкурса им. Н.А. Некрасова и премии «СЛОВО – 2022». Обладатель награды Союза писателей России «Медаль Ошанина» — за сохранение литературных традиций и медали «Сказитель Руси — за заслуги». Лауреат Премии В.В. Нефёдова в области краеведения «За создание первого литературного музея в Рыбинске».

Основатель первого Литературного музея в Рыбинске, член Общественной палаты городского округа город Рыбинск, ведущий видео-проекта «Ваш современник».

Участник литературного десанта при аппарате Президента РФ в зону проведения СВО.
 

ЗА КАВЫЧКАМИ МОРЩИН

Натёрты мозоли на совести,
Скопилась на разуме пыль.
Из твёрдой породы духовности
Сколочен добротный костыль.

Получены были по глупости
Досадные раны причин.
Лечились ошибками трудности,
Грубели кавычки морщин.

Оправдано сердцебиение –
Любви сохранен окоём,
А то, что внушало сомнения,
Расколото тем костылем.


АДРЕСАТЫ

Вспоминаю квадратные метры,
Где на окнах в стаканах окурки,
Где с фасада поволжские ветры
Обдирали слои штукатурки…

В каплях краски скрипучие ножки
Табуретки на лестничной клетке,
Где таскали подвальные кошки
Из фарфоровых блюдец объедки.

Там внутри, за обшарпанной дверью,
В малой комнате время застыло.
Может быть, я вернусь, и поверю,
Счастье... кажется, здесь оно было.

***

Поезд заснул. Стоянки. Платформы.
Тесный уют с дорожными снами.
Лес. Силуэты причудливой формы.
Свет выдирает пространство кусками.
Сутки идёт проходной до Самары.
Еду на верхней своей боковушке.
Окон пунктиры, вагоны – футляры…
Заперто время в железной ловушке.
Мне не уснуть, побреду по вагону,
Словно в бреду, элементом в составе.
В тамбуре думается по-другому
С чайным стаканом в латунной оправе.

***

За окнами высится храм
С колоннами и куполами.
В квартире потёртый диван,
Пристроенный между шкафами,
Вещами заваленный стул,
Завязаны стопками книги,
Бесформенный пыльный баул,
Икон невеселые лики.
На полке пылится стакан,
В нём горстка рублей и копеек.
Соседствует старый варган
С будильником без батареек.
Здесь брошены на пол ковры,
Они прослужили полвека.
Портрет одинокой норы.
Но нет уже человека.
 

ТРИОЛЕТ ПРО БИЛЕТ

Автобус под номером осень,
Листом пожелтевшим билет.
К вокзалу простуженных вёсен
Автобус под номером осень
Сквозь редкую снежную проседь
Мотает спидометр лет.
Автобус под номером осень,
Листом пожелтевшим билет...

СОЛНЕЧНОЕ ПЯТНО

Снег колючей рукой мне отвесил
Замороченных дней оплеуху.
Промотал я, пока куролесил,
Гонорар, внешний вид и науку.
По хрустящей морозной глазури
Вдоль аллеи из сахарных елей
Шёл отчаянно к литературе,
Нёс в груди три десятка апрелей.

Но кабинки завода так близко,
Соцпакет, вечерами шабашки...
Был бы пропуск – вторая прописка,
Шёл бы утром в опрятной рубашке.
Не пришлось бы читать там до ночи
Ни стихов, ни статей полувнятных.
Получалось бы будни пророчить,
Без гаданий на солнечных пятнах.

ЛЕВЫЙ БЕРЕГ

«Маленький каменщик
великой стройки,
Отшельник,
презирающий шум бытия,
Несчастный,
умирающий на тюремной койке...
Как странно,
что всё это – Я.»

Н.М. Якушев

Левый берег
вернулся огнями,
что покинули стены колоний.
Здесь над Волгой кружатся ночами
души,
крик распуская вороний.

За рекой
и железной дорогой,
где прожектор мучительно слепит,
Топчут землю,
кто тянет по строгой
свои сроки – тяжелые цепи.

Разделён мир
бетонным забором,
где, с одной стороны – арестанты,
А с другой –
непрерывным дозором
наблюдают за нами куранты.



***

На площади утки. Для них раскидал
Остатки черствеющей булки.
Маршрутку из старого центра я ждал –
Мой дом здесь, мои переулки…
Касается куполом неба Собор.
Гудит колокольное эхо.
Старинных фасадов белеет фарфор.
Маршрутка пришла. Я уехал.

Всё дальше от центра… Смотрю сквозь окно
Железной брюзжащей коробки.
И чувство такое, что еду на дно.
Водой прибывают высотки.
А в пасмурной серости тонет квартал.
Пора выходить из маршрутки.
В бетонную глубь мой маршрут протекал,
Куда не слетаются утки.

ОБЛАКО

Мне облако напомнило Россию,
Бок о бок – Крым, Калининград и Кольский.
Умом гражданским я едва осилю
Рассказ небесный, близкий, философский.

А вдалеке дожди и злые тучи.
Бомбили горизонт разряды молний.
Тревожно стало, воздух стал тягучим,
И рикошетил гром от колокольни.

Народ раскрыл зонты, прибавил шагу,
Лукавый побежал туда, где сухо,
В чужой подъезд, в ближайшую общагу,
Где колокольный гром не режет ухо.

Мой путь иной – держаться против ветра.
Нас много – мы идем одной дорогой!
Ведь дождевого фронта километры
Крамольно расползлись стеной широкой.

Не сильно мочит, но поганый ветер
Доносит морось, приближая холод.
Под ледяным дождем, промокли дети,
У края сферы небосвод расколот.

За облаком моим виднелось солнце.
Границу очертив свечным ажуром,
Лучи попали в списки Миротворца
За теплый свет на этом небе хмуром.

Не часто, но случается такое,
Меняют ветры вектор дуновений,
И радугой небесного покоя
Нам оставляют бремя размышлений...

Рекомендовала к публикации Елена Альмалибре