23 декабря выдающемуся донскому поэту, члену СП СССР, России Игорю Николаевичу Кудрявцеву исполняется 80 лет!
Поздравляем юбиляра, желаем вдохновения, здоровья, благополучия и благодарных читателей!
 

11 января 2025 года в 12-00 
состоится юбилейный творческий вечер в Донской государственной публичной библиотеке (литературная гостиная, 3 этаж).

В программе стихи Игоря Кудрявцева, а также песни Вячеслав Малежика на слова юбиляра.

Зовёт

Дворянка-псина волчьей масти
Нам говорит очами «здрасти...»
И хвост её – летящий зов –
Затмил созвездье Гончих Псов,
Поскольку псина у ворот –
Нас к любоздешней,
Любовешней,
Нас к любоосени зовёт...

Дорожные песни

Если две дороги – перекрёсток,
Песня угловата, как подросток...
Если две дороги – наши тропки,
Песня, будто лыжи из подсобки...
Если две дороги – песнелюбы,
Песня, как обветренные губы...
И бессмертье, кстати, – две дороги:
Путь любви – небесные чертоги...


Откроем

Нам бы только, чтоб ходилось,
Нам бы только, чтоб дышалось,
Чтобы утренняя милость
Стала лёгкой, будто шалость,
Жизнь прожить – не наша воля,
Даже если – ветер с поля,
Даже если у крыльца
Небо вызарит птенца,
Даже если ветки сада
Не боятся листопада...
А пока что, как лучом
Дверь откроем свет-ключом...


Восход

Старая женщина с юным лицом
Черпает воду небесным ковшом...
Старая женщина с юной бедой
Просто умылась нездешней водой,
Той, что с любовью роднится... И вот
Старость меняет закат на восход.
Я эту женщину встретил, когда
Ей помогала ночная звезда...

Вдвойне

В красивой женщине – красивы недостатки:
Они вдвойне пленительны и сладки...

Пришло

Дрезден. Год шестьдесят пятый. Я, рядовой
танцевальнопевческих войск, иду по местному
Дому офицеров и в открытую дверь высокого,
светлого зала вижу Константина Симонова, кото-
рый в нежном кольце окруживших его женщин
читает стихи:
Письма пишут разные:
Слёзные, болезные,
Иногда прекрасные,
Чаще – бесполезные...
Закончив знаменитое стихотворение, он, в со-
провождении аплодисментов, один, (чудеса да
и только) вышел в гулкое,  зеркально-паркетное
фойе, где я, на облаке удачи, с неясной просьбой
на губах, ждал его. Не помню нашей минутной пе-
ресловки, но врезалось последнее: вышли стихи
на Союз писателей... После долгой маяты письмо
я, увы, так и не отправил: посчитал его начинку
недостойной поэта, который был старше меня
на самую Великую, на самую Отечественную, на
самую-самую войну. Но это я отчеканил потом,
спустя вереницу лет… А тогда... Запечатанный
конверт так и остался лежать в тумбочке двадца-
тивёсного солдата певчей службы... Зато сегодня,
с холмика поседевшей поры, созвучно пришло:

Родине

Сколько их в распутице земной
Писем, не отправленных тобой,
Писем, не отправленных судьбой,
Писем, не отправленных войной...

Участье

Весна. Война. И я не фронтовик –
Моя войнообязанность почила.
И пусть моё призванье – тыловик,
Я фронтовик разбуженного тыла.
Моя строка не порох и свинец,
Моя строка не сеятель и жнец,
Она всего лишь утренняя почка
На древе многоточия... И точка.

Эта

Кто-то ворует, кто-то дарует,
Кто-то не любит, кто-то голубит,
Кто-то по миру угодно разлит,
Кто-то себя монотонно вершит...
Как ты живёшь-плодоносишь, Земля,
От ковыля до бетоно-сталья,
Коль на тебе, как великая спесь,
Эта гремуче-тихучая смесь...

Дрожит

Из тысячи крохотных зол
Один выпекается гром,
Как будто шипучий помол
Становится хлебным куском.
Я этой наукой пресыт...
Да молния с неба летит
И землю пробить норовит,
И каплей в ресницах дрожит...

Фраза

Хочешь быть светочем,
Ищи тёмный угол...

Трубит

Не спит окно... Проснётся угол,
Проснутся печь и потолок,
Как будто ночь, пугаясь пугал,
Зайдёт в жильё на огонёк,
Как будто всё, что зреет ныне,
Переиначится в рябине
И, учиня с листа поджог,
Рассветом хлынет за порог...
А над порогом, ближе к сини,
Трубит заоблачно рожок
Да под стрехою, в паутине,
Как пламя, бьётся мотылёк...

Сойдутся

Безвременно ушедший –
Не скажут обо мне,
Так день, свой час нашедший,
Угаснет в тишине...
А времяоборот,
А времяокорот –
Сойдутся на кольце,
Как даты в письмеце,
Что прислано поточной
Безвременною почтой...

Сплошная рифма

Солнышко – пО-небу,
Солнышко – рядом...
Ну его к лешему
Всё, что не ладом...
Жизнь, говорят,
Суета до упада,
Это же выдумки
Сытого ряда...
Жизнь – это голод
Любовного сада,
Жизнь – это рай
На околице ада...

Чуток

Свой полдень доживая,
Дожёвываю жизнь,
Приладив к дымке рая
Не «кажется», – «кажись»...
«Кажись» – чуток полегче,
Раздолистей и певче,
Хотя мечты крыла
Дожёвывает мгла...

Уйдёт

Навалится груда
Беспечного дня:
Моя незабуда
Забыла меня...
Во сне ли, у поля
Забудок нарву...
Письмо, как недоля,
Уйдёт наяву...
В сиянье окрестном
Заплещет судьбой
На древе небесном
Конверт голубой...
Но зёрен отсыпет
ЧуднАя конверть,
Как будто насытит
Бессмертием смерть...

В горах

Стою в кругу седых вершин
Под ношей собственных седин...

Молчат

       Руки в боки, глаза в потолоки
       Толковый словарь
                     В.И. Даля

«Отчего мы старые» – сказала,
Будто оступилась у причала,
Где речные лайнеры стократ
На вопросы донные молчат.
Рифмовал когда-то слово «юность»
С «лунность», «рунность», «струнность»,
«неразумность»...
А теперь рифмую слово «старость»
С «малость», «шалость», «жалость» и
«усталость»...
Господи, такие наши сроки –
На закате вечные уроки,
Будто нрав у жизни – руки в боки,
Руки в боки, очи в потолоки...

О памяти

Память в памяти грохочет,
Словно бьёт крылами кочет...

Роняет

Звезда моей печали
(Не правда ли, красиво)
Почти, как солнце юга
(Не правда ли, смешно)...
Но если отзвучали
Серебряные нивы
И звёздная округа
С пичугой заодно,
Тогда моя печаль –
Как девушка босая,
Что, берег покидая,
Роняет наземь шаль...

Ушла

Стихи не пишутся, а зря,
Они должны писаться,
И даже с рифмою «заря»
К сединам прикасаться...
Моя словесница-тропа,
Ты – как сурдинка в поле,
Моя древесница-щепа,
Ты – как щепотка соли...
Стихи не пишутся... Да вот
Строка ушла на разворот...

НаграднАя шутка

Наградили золотой Пушкинской медалью...
Чуть погодя пришло: «Даже у Пушкина не
было такой медали, а у меня есть».


Может

Я поэт без эпитета – просто поэт,
Как лоза под горой иль дорожный кювет,
Или, может, из песни походной куплет
Да строкой омальчишенный дед-непосед...

Зову

Года – не камень, – сбрось, поди...
Живу – то пыль, то мхи...
И набираю, Господи,
Прости меня, грехи,
И маюсь долей грешника
Да нимбом седины,
И жду, как чуда, Вешника –
Заоблачной весны,
Где лестницу-предвестницу
Упомня на веку,
Зову, как Божью крестницу,
Прощёную строку...

Шелестит

Ветер светел, как сиянье
От Христова одеянья...
Роща вторит и шумит,
Роща светом шелестит...

Жить

Знает степь, на рати двинув рать:
Отчего–то надо умирать...
Знают горы – каменная падь:
Отчего-то надо умирать...
Знает ложе истины – кровать:
Отчего-то надо умирать...
Господи, пошли мне благодать –
Умирая, жить-не умирать...

Вышивает

Не ходил я с песней на расстрел –
Просто пел гитарный самодел...
Не ходил я с нищею сумой –
Просто жил зимою, как весной...
Не ходил я пО воду за край –
Просто шёл, как «дождик невзначай»,
Где навстречу Божеская нить
Вышивает утреннюю гладь...
Мне от жизни нечего таить,
Мне от смерти нечего скрывать...