21 августа член Союза писателей России Владимир Морж отмечает день рождения. Поздравляем его с этим праздником, желаем здоровья, долголетия, творческих успехов, и публикуем подборку из цикла "Числа" и другие стихи.

Владимир Морж

48, 661202185...

Моё тело чуть-чуть оплыло,

мягко прячутся сильные мышцы,

а летать? Так когда это было!

Мои мысли чуть растерялись,

и ленивы, не хочется встряски,

и чудесному не изумлялись.

Мои чувства чуть сиротливы,

застоялись, окаменели,

и брезгливы, и бережливы…

59, 6109589041095890...

Когда-то долго не было меня, но вот родился,

с тех пор грущу, смеюсь, тружусь и с пивом ем плотву,

люблю жену, детей и внуков – просто так живу!

И ставить не спешу за днём рождения дефиса.

Но иногда иду я по делам и замечаю,

что рядом улочку пересечёт наискосок

она, невзрачная, совсем не с русою косой,

так буднично, не оборачиваясь и в молчанье.

Когда-нибудь меня найдёт в заботе или славе,

вздохнув и по глазам поняв, что я её не жду,

на лавочку в саду ко мне подсядет на беду:

«Боишься ты не быть?» –  без выражения заявит.

Смешно: небытия бояться глуповато:

пойми, ведь не было меня уже когда-то!

В лето 7463 индикт 8, авгоуст 8...

Мне выпало счастье готовить на маечку принт.

Давно я хотел написать на кириллице,

как «в лето семь тысяч четыреста шестьдесят три

восьмого индикта...»

                       мне довелось родиться.

И я вывожу осторожно «земля», следом – «ук»,

вот «кси», вот «зело», но без палочки тысячи...

Коряво выводятся буквы, и всё потому,

что навыков нет...

Где розги, чтоб высечься?

Быть древним писцом – то монашеское ведовство:

не выписать буковки витиеватыми,

не сложится тысяща, длинное ти?тло криво?,

и ять не выходит пристойно брюхатою.

Мне поздно учиться? А где же послушника прыть?

С таким настроеньем недолго к нокауту!

А если задание взять и нарочно забыть,

то кто возродит старорусскую грамоту?

65, 8328767123287671...

Не порядок, не хаос –

странный голод:

всё равно ошибаюсь,

будто молод.

Несть ошибок давнишних –

кладовая,

жаль, что вовсе нелишнее

не всплывает.

Что неймётся, что хочется

мне затеи?

Будто век только почат,

молодею.

И, глотая наживку,

я не жалуюсь:

к самой главной ошибке

приближаюсь.

Выгул

                          ...Собаки восходят над хатой,

                          и видят хозяев сквозь темень агата...

                          Галина Ульшина. Гончие Псы

                          ...Там псы лежат. Там тишь.

                          Там ждут, и ждут, и ждут хозяев.

                          baken. На гончих Псах

В созвездии Гончих Псов собака меня не ждёт,

в прибежище вечных снов я как-то не убеждён,

смотреть в яшму верных глаз и гладить по шерсти шерсть, –

в созвездии Гончий Спас, собачья Благая Весть.

Есть в преданности лассо, как в преданности любви,

как в миску кидать кусок, выкармливать звёздами рыб,

и друга на поводке мне утром вести по**ать,

спросонья бежать наравне, дождя проклинать благодать.

И мысль: что вот эта жуть – и есть философская Цель,

позволено мне дерзнуть тянуть за хвост канитель,

наивной тупой прямизной блеснёт в размахе коса... –

Пока не явилась за мной, поглажу довольного пса.

Котёнок на траве

Сюжет картины мира мил и простоват:

весна, которой ни конца, ни края,

юна, мягка почти зелёная трава,

на ней котёнок полосатенький играет...

А вот и летние прекрасные цветы,

в густой и сочной мураве кузнечик скачет,

играет солнце на полосках золотых,

лишь беленькие зубки выглядят иначе...

Природа щедро раздаёт душевный пыл,

и мир блаженствует под небом голубым,

живя в счастливых и наивных играх...

О самом главном как-то позабыл:

как по сухим колючкам трын-травы

удрать от тигра?

Гадина Муза

Не существует дня и ночи

для торжества её причуд:

ко мне придёт, когда захочет,

и точно знает: я – хочу.

На тропках, трассах, у обочин,

в снегу, логу и на лугу...

Она, возможно, очень хочет,

но разве я всегда могу?

Гадина Муза 2

Не вымогает шантажист борзой,

не дыбою грозит иезуит,

не скалит зубы люто смерть с косой, –

а Муза с укоризною стоит.

Её я ненавижу и люблю,

чернильницу бы бросил ей в лицо,

пульнул свинцом берданки, как в зверюг,

да нету ни чернильниц, ни свинцов.

Дождалась? Я пишу тебе роман,

я сочиняю длинный акростих,

пою тебе былину, как Боян,

но только сразу сгинь ты с глаз моих!

Поставил точку после трёх сюит...

Опять –  зараза – над душой стоит!

Стихопазлы

Пазлы - обрывки фраз,

Смешанные в коробке,

Только по заголовкам

Цель постигаешь пазл.

Пазловость не для всех,

Избранным это диво,

Только для терпеливых

Автор собрал успех.

Цепкая мысль не в миг

Пазлов кроссворд разгрызла,

Только итог – без смысла,

Смысл – не в том, что в них.