Кирилл Ямшанов родился 6 июля 2003 года в Республике Башкортостан, в городе Стерлитамаке. Кирилл пишет стихи с 16 лет и сейчас учится в Южном Федеральном Университете на 2 курсе по направлению отечественной филологии. Выступает на студенческих поэтических вечерах. Выиграл университетский конкурс поэзии «Про себя» (2022). Кандидат в члены Союза писателей России с 2023 года, поэт. Живёт в городе Ростове-на-Дону.


***

Сизый сумрак утра.

Синяя дорога.

Души непробудны,

говорят немного.

Самый настоящий,

к смерти самый ближний,

я моргаю чаще

и всё больше вижу:

души непробудны,

небо беспросветно.

Кто здесь не разутый,

кто здесь не раздетый?

Томные печати

башен новостроек.

Общий знаменатель –

кажимость покоя.

Синяя дорога.

Сизый сумрак утра.

Чувствуется, будто

я достиг порога...

 ***

Это осень, когтями дерев

вцепившись в бедное небо

(она его затаскала!),

не отпускает тоску.

О, мое бледное небо

с багровой зарей – губ!

ты со мной, но, когда тоскливо,

моя грусть летит в города.

Эти слезы... ты вновь простыла,

хоть и куталась в облака.

Слышишь шепот моих молений,

что опавшей от губ листвой

в скверы – в скверы твоих сновидений

гонит ветер студеный мой?..

Опустилась туманом ночью.

Млечный путь – подо мглою плеч.

Поцелуи так тают, точно

тает пламя милльонов свеч.

Не нарочно, но слишком кстати,

лед ладоней кладя на грудь,

ты само, мое небо, таешь,

озаряя наш путь, наш путь...

18 ноября 2022

***

Каждый вечер горят фонари

и стирают мне звезды. Но сны –

синеглазые вещие птицы –

с полуночи и до зари

веют сказки волшебной страны,

размывая дневные страницы,

рассыпая земельную память,

за Психеей как шлейф волочась,

вея амброй, мускатом и небом.

Но когда мое сердце упало,

сжавшись ровно в двенадцатый час,

я забыл о тепле и хлебе.

Я жемчужным лицом встретил утро,

простынь сжав, в четырех стенах,

на века закрыв веки и крылья

в одеяле запутав, будто

Гамаюн или Сирин в силках.

Так я вспомнил вкус звёздной пыли,

так оставил земле свой прах.

22 января 2023

***

Взявши под руку тень, – а не шляпу, как прежде, –

я бросаюсь под звезды и лунный ущерб,

чье скольженье безропотней и безнадежней

гильотины, дарующей крылья душе.

Страстный ветер степи! я взошел на пригорок,

зацелован, обстрелян – поэту одно,

ты срываешь листву, а затем и мой голос,

что стихами ворвется в любое окно...

Может, гордо? И пусть! Упоительно злобой,

вдохновенье – хмелит. Это, правда, оно!

Тень танцует под музыку слова – так, словно

на рассвете навеки простится со мной.

Декабрь 2022