ООО «Союз писателей России»

Ростовское региональное отделение
Донская областная писательская организация (основана в 1923 г.)

Гости "Донского писателя". Юрий Татаренко

22:11:28 07/09/2022

Редакция сайта продолжает представлять интересных авторов из различных уголков России. Юрий Татаренко родился в 1973 году в Новосибирске. Член Союза писателей России. Лауреат всероссийских и международных конкурсов и фестивалей. Автор 9 книг стихов. Публиковался в литературных журналах и альманахах в России и за рубежом: «Арион», «Нева», «Новая Юность», «Юность», «Литературная учёба», «Кольцо А», «Сибирские огни», «День и ночь», «Бельские просторы», «Паровоз», «Наш современник», «Традиция и авангард», «Плавучий мост» и др.

 

Заочники

Как страшен дождь…

Страшнее только жизнь.

По четвергам

С шести до полседьмого.

Соседской койки жуткий скрип пружин –

Как крики птиц, летящих на зимовку.

Не все вернутся в отчие дома.

Не все дома своих жильцов дождутся.

Сойти на нет. Потом сойти с ума.

И долго думать: сдаться или сдуться…

Воздушный шарик спит под потолком.

А мне не спится. Холодно в общаге.

И «Доширак» ошпарен кипятком –

И еле слышно молит о пощаде.

 

 

Детали

Брошена куртка –

И прямо на обувь в прихожей.

Видно, хозяйка была не в себе

Сто пудов –

Странно, зигзагами шла,

Удивляя прохожих…

Вот и сценарий короткого метра

Готов.

Теплой водой

Заполняется белая ванна.

Черная куртка

Не вызовет на дом врача.

Двери закрыты.

И все остальное неважно

Куртке на кнопках

С чужого, мужского плеча.

 

 

Сломанная жизнь

Пять лет пацаненку – пора

Отвагой девчонок шокировать!

Растит чемпионов двора

Село небольшое башкирское.

Сосед мой, горбун Абдулла,

Отбегал свое за невестами…

Спрошу на бегу: «Как дела?» –

Бутылку поднимет, приветствуя.

Живет – ни пилы, ни метлы,

Лопаты нет самой затасканной!

Калитка во двор Абдуллы

Закрыта на клюшку вратарскую.

«Подохну – дай знать, не забудь,

Антону Слышко из Барабинска…»

Во рту – полусгнившая жуть.

На клюшке зато – ни царапинки.

Сидит Абдулла у окна.

Суббота. Не выпить – нет повода.

И желтая в небе луна –

Точь-в-точь олимпийское золото.

 

 

***

А что у нас с тобой?

Наверное, рассвет.

Предчувствие дождя.

Креветки-трехминутки.

Бокал бокалу брат.

И от помады след

Не просится в стихи

Уже вторые сутки…

Прекрасен, как всегда,

Заваренный «Ахмад».

И строчки облаков –

Без проблеска таланта.

А что у нас с тобой?

Наверное, Арбат.

Про Лиговский проспект

Ему ни слова, ладно?

 

 

Песочная бухта

На Черном море набело живем.

Черновики изучит мегаполис.

Задумаемся. Каждый о своем.

Каренина не бросится под поиск.

Допито белое. К тебе прильну.

Допито красное. Ты смотришь сонно.

А солнце через час пойдет ко дну.

А мы останемся. Мы легче солнца.

 

 

Немосковское лето

Мне казалось всегда,

Что поэты сродни облакам:

Тише, медленней птиц,

Но улечься в теньке — не судьба.

Чистый лист для поэта

Полезней ведра молока.

Синеве безразлична

Твоя полнота-худоба.

Облакам все равно,

Что творилось на влажной земле.

Никогда, ни за что

Не поместится облако в гроб.

Я-то думал,

Поэт — кому вечно нужны сто рублей.

Оказалось,

Поэт — кто из молнии делает гром.

 

 

Пятница

Я прилетел. И снова на два дня.

Но время ты еще не засекала…

И вкусное в тарелке у меня,

И красное разлито по бокалам.

 

И покурить мы выйдем на балкон.

Как в прошлый раз, нас будет слишком двое.

И пригласительный в «Сатирикон»

Из пиджака вдруг выпорхнет на волю…

 

Полжизни пролетело в суете…

Но слава богу, что рассвет не скоро.

Мы говорим руками в темноте —

О том, что темы нет для разговора.

 

 

Путешественник

Хлеба нарезать и тем же

ножом – колбасы.

Лень доставать из пакета

печенье и сушки.

Радио сделать погромче –

поют «Верасы».

Вспомнить, как ты танцевала

босая, в ночнушке.

Обматерить заоконную

зимнюю тьму.

Взять «Комсомолку», где пара

певцов на обложке…

Так непривычно пить чай без

тебя, одному!

Кажется, сахара снова

две лишние ложки.

 

 

Десять строк про одну семью

За свет внесешь очередной платеж,

Рутиной суетливо коронован –

И вдруг одну простую вещь поймешь:

Приснишься морю – примет как родного.

Поедем в Крым: Гурзуф, Мисхор, Форос,

Инжир на ужин, но на завтрак – каша…

И сам себе ответишь на вопрос:

«А есть ли смерть?»

Чужая – есть.

Не наша.

 

 

После грозы

В ушах раскаты грома.

От молний меркнет разум…

Под деревом огромным

Промокнешь, но не сразу…

Зашелестели листья

От солнечного света…

Под нашей старой липой —

Процеженное лето.

 

 

Несовпадения

Пришло шестое октября. Плюс двадцать в Новосибе,

И дождь со снегом от Москвы до самых Жигулей,

И обнуляются стихи, и звёзды негасимы,

И за плечами рюкзачок несыгранных ролей.

Осинку жёлтою рукой дубок за шкирку сцапал.

И с биссектрисой незнаком гусей кривой косяк.

И заполняется Ботсад народом без Ватсапа.

И стопки холодом обдаст из термоса коньяк.

И сладко-сладко на душе от синей карамели,

И скомкан фантик облаков и выброшен в закат…

И откровенничать с тобой сегодня я намерен.

И жаль, что душу распахнуть боится листопад.

Пятнадцать лет пишу стихи. К чему мне этот опыт?

Отцу-поэту нелегко понять подростка-дочь.

Но если осень перейдет на теплый влажный шепот…

Я знаю, что подобный бред легко принять за дождь.

 

 

Кофейня на Трубной

Небыстрой и болезненной беседой

Раздавлен, вмят в стеклянное окурок.

Влюбленные за столиком соседним –

На тусклость ноября карикатура.

Москва снежинки в воду превращает.

Слезами статус-кво не восстановишь.

Натужная улыбка на прощанье

И взгляд – еще не влажный, но стальной уже.

 

 

Неприкаянные

Как много глаз полузакрытых,

Как много хриплого молчанья…

Луна в отряде белокрылых

Без нас, конечно, одичает.

И расцарапаны обои.

И снится гроздьям винограда,

Как сложно

В зиму

Нам с тобою

Пройти по спискам листопада…

 

 

Июнь

Ошалели бабочки

От жары:

Не в цветы пикируют –

На вихры.

Ах ты, перелётная

Седина –

Наливному облачку

Ты нужна.

Одичали яблони

Без причин.

Нам не переменных бы

Величин –

Бесконечно летнего

Вдоль реки,

Где нахальней бабочек –

Мотыльки.

 

 

8 марта

Пригляделась проводница –

Снег на солнце пористый.

Красна девица томится,

А коса – до поезда.

Парни все ей надоели

На проспекте Кирова…

Стук колес. Весна доедет.

Снег отремонтирован.

 

 

Дорога дальняя

За окном воробьи

Не хотят прекращать свою ругань:

Слышал, альфа убита –

Но бета не ходит одна…

Нам не нужно любить.

Мы и так уже любим друг друга.

Но впечатаны в небо

Не наши с тобой имена.

Абонент недоступен.

К такому с трудом привыкаешь.

Предсказанье сбылось.

И рассвет откровенно не нов.

Светофор, не мигай!

Ты на что мне, подлец, намекаешь?

Остановка пустая.

Стаканчик зато до краев.

Всё, что в рифму писал, –

Удалить. Сохранить измененья.

Слишком стихоопасной

Считается эта весна.

И все планы на лето,

Похоже, накроются медью.

И подстелешь соломки,

Не зная о ней ни хрена.

И колотишь в угаре

Плафоны, трюмо и посуду.

Звезды помнят тебя –

Я им всем по заслугам воздам…

И расплющен апрель –

У подъезда, за домом, повсюду.

А ты вышел с кувалдой –

Узнать, что опять опоздал.

 

 

По дороге к дороге

Шапочки да курточки –

Где вы, где?

Шанежки да курочки –

Быть еде.

Еду я на поезде

Далеко.

В тех краях без пользы мне

«Телеком».

В той стране ни стульчика,

Ни сверчка.

Солнышко за тучками.

Тчк.

Пропадают суффиксы

В темноте.

Полюбил я сумерки –

Да не те.

 

 

Отель 4 звезды

Жил по законам магии

Два бесконечных дня.

Если я стану маленьким,

Не поливай меня.

Строчки чеканил запросто,

Рифмам не изменял.

Если я стану августом,

Посентябри меня.

Пуговичные прорези

Верности не хранят…

Если я стану прописью –

Перепиши меня!

Танцы дождинок с листьями –

Осени западня.

Если я стану истиной,

Не вспоминай меня.

 

 

Эволюция

Три капли неба выжать из стихов,

Забить в девятку, отслужить в десанте,

Заткнуть за пояс Вильяма и Саню

Всегда казалось парой пустяков!

И в прошлой жизни (классе так в восьмом)

Мы все хиты играли в ля-миноре…

Бутылка рома, брошенная в море,

В конце концов становится письмом.

 

 

Прогулка по Морскому проспекту

Законы жизни – это бред,

Причем – нецелесообразный

Я не люблю зеленый свет –

Тем более, когда он красный…

 

 

Из рукава торчит кулак

С горбушкою заплесневелой.

Меня печалит красный флаг,

Особенно, когда он белый…

 

Передвигается с трудом

Пенсионер с пустой кошелкой.

Я ненавижу Белый дом,

Особенно когда он желтый…

 

Афиши станиславов пьех –

То ж наши скрепы, елы-палы!

Я не люблю большой успех,

Особенно когда он малый…

 

Сладки амбиции на вкус,

Они гораздо слаще мести!

Я напрягаюсь, видя груз.

Особенно, когда он – 200.

 

Страна, где все наоборот,

Давно ли ты Россией стала?

Не веселюсь на Новый год,

Особенно когда он Старый…

 

Читатель мой, не обессудь:

Монетка – в море, жребий брошен!

Не воспою великий путь.

Тем более, когда он – в прошлом.

 

 

На круги своя

Я отдыхал два месяца в деревне –

Вдали от пробок, шума реноваций.

В лягушке каждой признавал царевну,

В любви – соседке Леське признавался ...

 

Я возвращаюсь к уличному драйву,

Остался отпуск там, за поворотом,

Где на лугу нескошенные травы

Закату щекотали подбородок ...

 

Село и город, выяснилось, тёзки!

(По именам и кличкам на заборах).

Асфальтовые грядки перекрёстков

Увешаны стручками светофоров.

 

Три вспыха:

Красный,

Жёлтый и

Зелёный…

Но хода нет к завалинке и в сенки.

Стекло своей округлостью рифлёной

Напомнит Леськи сбитые коленки …

 

 

Урок географии

Стоит у доски в ожидании двойки

И смотрит в окно второгодник Рашид.

С большой перемены на школьной помойке

На крышке контейнера глобус лежит.

Копейка в копейку – лицо ботанички,

Надутые щёки не в силах втянуть.

На первый попавшийся бок по привычке

Улёгся, пузан, на минутку вздремнуть.

Ему нипочём ни жара, ни мороз

В своём камуфляже телесно-небесном…

И снова указке вынюхивать место,

Где Волга впадает в анабиоз.

 

 

Отчаяние

Мы встречались, мы венчались,

Мы промчались по любви…

Паутинка, истончаясь,

Шепчет пальцам: «Разорви!»

 

Я в лесу не потерялся,

Я в лесу теряю стыд.

К статным соснам в рыжих рясах

Жмутся грешники-кусты.

 

Я был грубым, я был глупым,

Нёс порой такую дичь…

До крови кусаю губы:

Не зови, не плачь, не хнычь!

 

Где ты, с кем ты, я не знаю:

Мы давно с тобою врозь.

Больно. Тишина лесная

Прокукушена насквозь.

 

 

Творческий кризис

Окроплённый весенним дождиком

И росой заливных лугов

Называет себя художником –

Не пройдя даже двух кругов.

Разложив листопад по полочкам,

На снежинки завёл архив

Тот, кто пишет ужасным почерком

Удивительные стихи.

Голоском еле слышным, тоненьким

Авторучку я попросил

Не усиливать слаботонику

На ходу, назло, на Руси.

Сыт я строфами-катастрофами.

Жизнь прошла не пойми куда.

И проходят рядами стройными

Замолчавшие навсегда.

 


Наташа Корнеева
09:31:08 24/09/2022

Спасибо за поэзию
Елена Арент
11:38:03 09/09/2022

Спасибо Юрию Татаренко за СТИХИ!
Влдадимир Морж
22:22:03 08/09/2022

Это настоящие стихи

Стихи крепкие, не счесть находок и вкусностей. очень самобытно. Рад, что познакомили меня с этим автором.

ООО «Союз писателей России»

ООО «Союз писателей России» Ростовское региональное отделение.

Все права защищены.

Использование опубликованных текстов возможно только с разрешения авторов.

Контакты: