Представляем стихи Елены Дручининой, недавно ставшей кандидатом в члены СП России.
И отзвуком в сердце чужом
"Счастливые стихов не пишут"
А.Н.Житинский
Стихи вырастают из горя,
Из боли, несчастья и бурь...
Так зов беспокойного моря
Венчает покоя лазурь...
Стихи от докучных бессонниц,
От мук безответной любви...
Набат растревоженных звонниц
Венчает метанья мои.
Стихи,талисманом волшебным,
Покинув "родительский дом",
Прольются бальзамом целебным
И отзвуком в сердце чужом...
Бессонница
Вот опять пришла она –
Вновь, бессонница...
Снова ночь пройдет без сна –
Я – невольница!
Там, в полоне у неё,
У захватчицы,
Мыслей кружит вороньё –
И не спрячешься...
То ли жаворонок я,
То ли совушка?
Забубенная моя
Ты головушка!
Разметает ветер сны...
Будет вёдрышко...
Чаша собственной вины
Ох, без донышка...
Ты прости мою, Господь,
Душу грешную!
Помоги мне превозмочь
Боль сердешную...
Тает месяц в небесах
Лёгким пёрышком...
У ресниц тяжёлый взмах –
Спи, Алёнушка...
Белой ночью мне не уснуть
Белый плед согревает плечи,
Белой ночью мне не уснуть...
Ты зажги на прощанье свечи!
Сердце глухо толкнется в грудь...
Я о чашку согрею руки...
Аромат травяной вдохну,
Полуночной гитары звуки
Растревожат вдруг тишину...
Вот и плед мне уже не нужен...
Только белые кружева,
Только поздний прощальный ужин
И любовь, что опять жива...
Догорели дрова в камине...
Эта ночь будет сниться нам –
Вновь на белой, как снег, равнине
Покорюсь я твоим губам...
Будут белые сниться вьюги
Белых вишенных лепестков...
Истомлённые лаской руки
И обрывки горячих слов...
Как неистово ветер воет!
И под стрелок ритмичный бег
Я проснусь... Всё былое скроет
Ослепительно белый снег...
Плачет ясень жёлтыми листами
Плачет ясень жёлтыми листами –
Всё прозрачней воздух в вышине.
Сквозняки прохлады между нами –
Уезжать придётся, видно, мне…
Бабье лето в памяти осталось,
В нитях паутиновых скользя.
Улетает в синь – какая жалость –
Чувство, без которого нельзя...
Улетая, будто лист гонимый,
Что сорвался с чахлого куста,
Попаду под дождь неумолимый –
Чувств набросок смоет он с холста…
И картина, что могла быть лучшей
Для моей и для твоей судьбы,
Превратится в заурядный случай
Упустивших счастье без борьбы...
Благодарю за то, что я имею
Благодарю за то, что я имею:
За тот рассвет, что брезжит за окном,
За то, что словом русским я владею,
Ещё – за тёплый, благодатный дом.
За пенье птиц, цветочные поляны,
За шапки снега на вершинах гор,
За синеву морей, дожди, туманы ...
За чашку чая, с мамой разговор...
За то, что мне в житейской круговерти
Ты посылал любимых и детей.
За то, что Ты на волосок от смерти
Хранил меня в потоке скорбных дней...
Господь, Тебя благодарю покорно,
Что срок ухода знать мне не дано.
Прости, что я, увы, грешу упорно –
Любовь и смерть приму, коль суждено...
Мой храм
Холодный ветер сбрасывал листы –
Они летели скрученной коростой.
Венчала совершенство наготы
Зимы грядущей медленная поступь.
И вот, уже не осень, не зима...
Безвременье... Унынье... Межсезонье...
Вновь синева укутала дома...
И кот лежит всё чаще в изголовье...
Закат багряный, как прощальный стон,
Усталым костровищем догорает...
Зовёт к вечерне дружныйперезвон...
Свечой церковной тихо вечер тает...
Я в храм войду, на хоры поднимусь,
Вплету свой голос в звуки песнопенья,
И в звуках этих тихо растворюсь...
Молитва каждый раз как обновленье...
Поезда жизни
Поезда сквозь меня идут,
Унося, будто выстрел, жизнь.
Паровозных гудков салют,
А колёса стучат – дер-жись...
Поезда от меня несут
То, что было моим вчера,
Прямо в небо на божий суд,
А колёса стучат – по-ра.
Поезда сквозь меня летят –
Рельсы вдаль, а, как будто, ввысь...
Ничего не вернуть назад,
А колёса стучат – кре-пись!
Отпусти в синеву
Оторвался листок и парит в жёлтой стае –
Значит, так суждено, значит, время пришло.
Дня осеннего дым в неизвестности тает...
Хоть принять эту данность порой тяжело.
Ты поймёшь, что предел есть у всех в мире этом –
Он у каждого свой и решаешь не ты,
Если стрелки часов, исчезая с рассветом,
Остановятся вдруг у последней черты...
Отпусти в синеву чью-то светлую душу –
Ты так долго её теплотой был согрет...
В сердце не допускай ты февральскую стужу,
Пусть затеплится в нём благодарности свет...
Солнце спряталось. Вечереет...
Солнце спряталось. Вечереет...
Заполняет дом тишина.
Фонари за окном желтеют...
А соперница их, луна,
Выплывает из тёмной тучи
С ореолом стальным вокруг.
Одиночества однозвучье
Замыкает и чертит круг...
Ни души...Только ритм часами
Отбивает сердечный стук.
День растаял…В густом тумане
Засыпает холмистый луг…
Горечь ночи допью до донца,
День настанет кристально-свеж!
И станцует бродяга-солнце
На осколках моих надежд...
Идёт октябрь
Идёт октябрь...Погожие деньки...
В кострах сгорает радужное лето,
В холодных и рассеянных рассветах
Мелькает проседь пасмурной реки...
Ещё, надеюсь, вьюга далека
И воздух напоён душистой прелью.
И в небесах размытой акварелью
Плывут, плывут куда-то облака…
Горят пожары лиственных лесов,
А с ними и несбывшиеся тайны.
Они растают в воздухе печальном,
Чтоб вновь ожить в полётах чьих-то снов...
Моей маме
Это облако седины,
Эта хрупкая твердость стана.
Словно совесть моей страны,
Смелый, стойкий солдатик – мама...
В перепутье донских дорог,
На окраине Третьей балки,
Сплошь следы быстроходных ног –
С ветром бегает в догонялки!
Светит солнце навстречу ей,
Словно символ горячей веры.
Сумасшедший дурман степей
Да травы-муравы – без меры!
У воды камыши шуршат,
Догорает огонь заката...
Здесь свободна её душа
И, по-детски совсем, крылата!
В ней от предков частица той,
Благородной красы, неброской...
Тишь... почти неземной покой...
Горизонта видна полоска...
...Значит, Родина здесь теперь
Потому что опять, упрямо,
Вновь идёт из донских степей
Мой любимый солдатик – мама…
Таганрог. Признание в любви
Литые кудри кованых ворот
И тусклый блеск предутренней брусчатки...
Патриархальный, славный Таганрог!
В тебе, старинном, тайны и загадки...
Твоих домов купеческая стать,
Крылечек старых шарм неповторимый...
На них провинциальности печать,
Ты именно поэтому – любимый!
На улицах твоих следы от ног
Антоши Чехонте и Фанни Фельдман...
Не счесть талантов, милый Таганрог,
Которых ты взрастил под южным небом!
Воздушность Александровских рядов
И келья старца, и аллеи парка
Ведут нас к стрелкам солнечных часов
И в круглый дом с витым проёмом арки...
Петра творенье... Солнцем залитой!
Депальдовская лестница у моря...
Ведь окружён ты с трёх сторон водой!
И видишь сны под тихий шум прибоя...
Ты навсегда моё взял сердце в плен.
Люблю тебя – души моей обитель...
Да будь же ты вовек благословен –
Истории живой – живой хранитель.
Отзывы:
Владимиру Моржу
Владимир, я вообще не собиралась делиться с вами какими-либо переживаниями. И, вообще, нормально к вам отношусь. Но ваша реплика о том, что вы не понимаете, почему авторы после подобных подборок не идут вешаться, спровоцировала меня на это высказывание. Возможно, слишком эмоциональное. Если была резка - извините. Но помните, когда пишете: "Нам не данопредугадать, как наше слово отзовется." Люди ранимы. Особенно автор, впервые разместивший подборку, как Е.Дручинина. Я просто ее поддержала. А вообще, предлагаю покончить с этой полемикой и жить дружно. Ирина
стихи Елены Дручининой
Спасибо! Стихи тёплые, каждое создает свое настроение. Читать легко, интересно, иногда узнаю созвучные мне впечатленияИрине Сазоновой.
Ветка по моей просьбе не была удалёна. А жаль.1. В творчестве автора важен не факт ночных бдений или его его невыносимые переживания, а результат. Читатель видит только его.
2. Если читателя не трогает произведение, то пенять не на кого. Очевидно, что написано для иной целевой аудитории. Но это не означает, что читатель не может выразить своего мнения о тексте. При этом адвокатов не требуется.
3. В следующий раз, если захотите поделиться со мной своими личными горестями или радостями, то пишите в личку или на почту. Я всегда найду нужные искренние слова. А то получилось, что Вы обратились не ко мне. А я не привык читать письма, адресованные широкой аудитории.
Иринге Сазоновой - об эмпатии, бесцеремонности и просто глупости радо выдавливания слезы.
Владимир Морж, сейчас обращаюсь к Вам, не как поэт, а как отец, потерявший сына... Мне продолжать? Я, Ирина, прочитав первые слова этого Вашего эмоционального отзыва, разумеется, читать дальше не собираюсь. Тут пишут не о глупостях, а о стихах. Прошу администратора удалить текст, размещённый Сазоновой, как не относящийся к делу.Отзыв
Спасибо за прекрасные стихи, просто летопись твоей души, Леночка!Бесконечная благодарность за поддержку и понимание Ирине Сазоновой и Клавдии Павленко.
Владимиру Моржу - об эмпатии, бесцеремонности и просто глупости "ради красного словца"
Владимир Морж, сейчас обращаюсь к вам, не как поэт, а как мать, потерявшая детей, подобно тому, как Елена Дручинина потеряла своего любимого сына. Часто, читая ваши бесцеремонные высказывания, я просто удивлялась, но сейчас я возмущена. Слава Богу, что вы не испытали того горя, которое испытали мы с Еленой. И в вас сохранилась радостная детская глупость, с которой вы, не зная сути, делаете подобные провокационные замечания?.. советы?.. Даже не знаю как назвать этот ваш посыл насчёт "вешаться". А вы знаете, сколько душевных, да и просто физических сил надо пережившим горе, хуже которого нет, чтобы как-то жить дальше? Вы ответите, что не знали. Но на седьмом десятке должна быть у человека мудрость, чтобы осознавать, что такие строчки просто так не рождаются. И преодолеть в себе стремление в очередной раз показать себя. А насчёт вашего неодолимого желания совершенствовать чужие строки - так начните, как говорится, с себя. И совершенствуйте, в первую очередь, собственные опусы. Поверьте, там есть много чего совершенствовать. А что касается стихов Дручининой, то стихи хорошие. Прежде всего тем, что не оставляют равнодушными, имеют "сердечный захват". Это главное. И имейте деликатность не отвечать мне и не спорить. Хотя бы этим покажите, что вы не незрелый старый мальчик, а мужчина. И.СазоноваКлавдия, Вы совершенно правы
Не могу пройти мимо действительно заинтересовавших строк. Но появляется какой-то зуд: хочется, чтоб произведение стало идеальным. Вот такие не сбывающиеся мечты.Конкретное замечание я сделал: общее настроение подборки. Здесь стихи - это средство ухода поэта от собственной "грусти". Но нужно же как-то не дать грустить другим? Поэтому спокойно такие тексты пропускаю. Чтоб не зарыдать. :)
Стихи вырастают из горя
Не могу понять, почему после подобных строк авторы не вешаются? Уныние, между прочим, смертный грех!Единственное, выпадающее из беспросветной грусти, - про Таганрог. Но. Почему псевдоним "Чехонте", а не Чехов, зато Фельдман, а не псевдоним "Раневская"? Зачем дважды признаваться в любви? Чтоб поверили?
Мне очень понравились первые два четверостишья, их вполне достаточно, я вижу настроение автора и то, что он хотел передать: особое очарование города. Потому что дальше начался экскурсионный буклет.
Бесконечная благодарность Вам за добрые слова и напутствия, за внимание к моему творчеству...Спасибо, что Вы - есть! И если сегодня стихи еще нужны людям, значит не всё потеряно...Значит творчество продолжается!