ООО «Союз писателей России»

Ростовское региональное отделение
Донская областная писательская организация (основана в 1923 г.)

Гости "Донского писателя". Александр Тихонов

08:35:27 01/05/2021

Редакция сайта продолжает знакомить читателей с интересными авторами из различных регионов России. Сегодняшним нашим гостем стал Александр ТИХОНОВ из Омска.
Тихонов Александр Александрович родился 19 мая 1990 года в п. Большеречье Омской области. Живёт в г. Омске. Заведующий экскурсионным отделом Исторического парка «Россия
 – моя история» (г. Омск).

Произведения публиковались в журналах «Наш современник», «Роман-газета», «Молодая гвардия», «Сибирские огни» и др. Автор книг стихов «Облачный парус» (Омск, 2014) и «На вечном наречье» (Омск, 2020), романов «Охота на зверя» (М: АСТ, 2016) и «Синдром героя» (М: АСТ, 2017), соавтор научно-популярной книги «Сила Сибири. История Омского края» (Омск, 2016) и пьесы для детей «Волшебный планшет Джинна» (2017).

Лауреат литературных премий: им. М.Ю. Лермонтова (Тарханы, 2015), им. Ф.М. Достоевского (Омск, 2015), «В поисках правды и справедливости» (М., 2016), «Русские рифмы» (СПб, 2018).

 

* * *
Жизнь уходит в драму то и дело.
Дядя Ваня на язык остёр.
Говорит, мол, чайка пролетела
Над вишнёвым садом трёх сестёр.

Промелькнула искоркой надежды,
Сполохами виденных зарниц,
И остыла словом где-то между
Сжатых губ и сомкнутых страниц.

Никакой заумной подоплёки,
Лишь вопрос, тягучий, как смола:
Отчего наводит грусть далёкий,
Лёгкий росчерк птичьего крыла?..

 

* * *

Ему уготовано бремя. И крест на Голгофе.

С него начинается время: с пульсации крови,

С сияющей точки на небе, с волхвов на пороге,

С пронзительной песни о хлебе, о долгой дороге.

 

Он станет пророком. Мессией великим и нищим.

Он собственным телом копьё роковое отыщет.

И год тридцать третий в его безнадёжном пути

Застынет навеки, как веки, как сердце в груди...

Но мир, обретая надежду на чудо спасенья,

Восславит его возвращенье, его воскресенье.

 

Ты слышишь, дитя?.. Снова грустную песню запели.

Чему улыбаешься, лёжа в своей колыбели?

Всем тем, кто потом осенит себя справа налево?

А может волам и пьянящему запаху хлева?

Усталой Марии? Незримому Богу-Отцу?

Он вдруг замирает, и слёзы текут по лицу.

 

* * *

Их молодость, завещанная нам...

И снова, ветру тёплому внимая,

Я прохожу по закоулкам мая.

Как жаль, что помню лишь по именам

Своих дедов. Деталей не узнать,

Не выцарапать, не отнять у смерти.

Они прошли по раскалённой тверди,

Чтоб нам теперь скорбеть и вспоминать,

Чтоб радостно смотреть во все глаза

На эту жизнь, на этот цвет сирени,

Фальшивящей строкой стихотворенья

Стремясь их жизнь себе пересказать.

Мы многим мельче, чем когда-то те

Невольные безусые герои.

Такие мысли горькие, не скрою,

Приходят в повседневной суете.

И, вроде бы, за что себя корить?

Но мчится мимо, харкая мотором,

Авто с табличкой «Можем повторить!».

И плачет май, боящийся повтора...

 

* * *

Зажигалку в тонких пальцах крутит

Вовка из соседнего двора.

 – Эй, ушлёпок, закурить не будет?  –

Вслед за Вовкой цедит детвора.

 

Вслед за Вовкой шапку на затылке

Носит вся сопливая шпана.

Вслед за Вовкой тянутся к бутылке,

Кличками затёрли имена.

 

Вовка кроет матом, глушит брагу.

 – Хочешь быть крутым? Так докажи.

Вслед за Вовкой, бросившим «шарагу»,

Пацаны спешат за гаражи.

 

Сельский Мефистофель стелет гладко,

А в глазах мерцают угольки:

 – Пацаны, несите шоколадку.

Вам не стать крутыми без фольги.

 

* * *

Я сойду на безымянной пристани.

Заскрипит рассохшийся причал.

Ни рыбак, ни теплоход с туристами

Прежде пристань здесь не замечал.

 

Не сойти на безымянной пристани

За другого – виден на просвет.

Будет небо всматриваться пристально,

Сквозь меня ли брезжит мягкий свет.

 

Становясь смелее и расхристанней,

Я войду в село, стучась в дома,

Ведь сойду на безымянной пристани,

Как здесь часто водится, с ума.

 

* * *
Разъятая на органы страна:
На лес, на нефть, на золотые жилы.
В глубинке, где пригрелась тишина,
Ждут городских поэтов старожилы.

Неужто, я так беспросветно глуп,
Раз вижу немощь в этой древней силе?
Шесть лавок, восемь стульев
– сельский клуб,
Куда нас со стихами пригласили.

Здесь пели ветры испокон веков.
Теперь тайга всё реже и плешивей.
И страшно в этом царстве стариков
Сфальшивить.

 

* * *

Дичают, «волчают» домашние псы на цепи.

Мы в собственной жизни не часто встречаем иное…

В сердцах чертыхнётся спасатель, багром подцепив

Измятого смертью, безвестного сельского Ноя.

 

Соседи руками всплеснут, дескать, жаль алкаша.

Чуть вскрылась река, стал чинить самодельную лодку.

Хоть пил беспробудно, а всё же – живая душа,

И знатный рыбак был на зависть всему околотку.

 

Его пронесут через сени в неприбранный дом,

До бывшей жены в сотый раз дозвониться не смогут.

Примчится дворняга, начнёт барабанить хвостом.

Она опоздала, но всё же пришла на подмогу.

 

*  * *

 

«В каждом доме, друг,

Есть окно такое»

М. Цветаева

 

Бессонницей отмечено окно.

На девять этажей оно одно.

В полночный час там нет теням покоя,

И кто-то бродит от стены к стене.

Из сотен окон лишь оно – такое,

И оттого столь непонятно мне.

 

Да что там дом! Спит городской квартал,

И лишь окно - таинственный портал

В мир грёз, который не постичь иначе,

Как только разузнав, что свет в окне

Не просто так, и что-то явно значит

Он для кого-то не внутри, а вне…

Быть может, он ниспослан, явлен мне,

Как чудо, что порой зовём удачей.

 

О ком грустят там, думают о ком?

Кому горит печальным маяком

В районе спальном, тёмных окон между,

Как суть всего, без шелухи причин,

Когда не важно, кто же свет включил,

Вольфрамовая ниточка надежды?

 

* * *

Термос хрущёвки теплом человечьим полон.

Слышно сквозь стены дыханье его жильцов.

Юркие мыши снуют под скрипучим полом.

Старые книги глядят с запылённых полок.

В рамках на стенах повсюду твоё лицо.

 

Щурится кошка, разлёгшись у батареи.

Чайник свистит. Подтекает сливной бачок.

В этой заштатной хрущёвке нас что-то греет.

Так, что от счастья становится горячо.

 

* *  *

На влажных рельсах – брызги тишины
И отсветы от фонарей окрестных.
Здесь свет земной вбирает свет небесный
И делает земное неземным.

Сквозь сумрак утекают поезда.
Стучат-стучат… и исчезают в дымке.
Висит над миром блёклой невидимкой
Пронзительно-последняя звезда.

Её едва возможно разглядеть
В космическом пространстве надо мною.
А ей ещё лететь-лететь-лететь…
Из горних высей. Становясь земною.

 


Сергей Волошин
16:00:06 02/06/2021

Очень хорошие стихи. Пример того, что поэзия может быть написана не очень гладко, но от того поэзией быть не перестает.
Местами прямо до мурашек. Емкие образы, точные фразы. Весьма. Спасибо!))
Владимир Морж
13:49:44 11/05/2021

Девиз

И страшно в этом царстве стариков
Сфальшивить.
Я бы отнёс эти строки ко всей подборке: качественной и выверенной. Особо отмечу стихотворение на религиозную тему, где автору удалось сказать известное своими словами. Спасибо автору!
Елена Вольская
20:46:35 04/05/2021

"Здесь свет земной вбирает свет небесный
И делает земное неземным."
Замечательные стихи! Спасибо, Александр!
Елена Арент
17:56:30 03/05/2021

Отличные стихи! Не могут оставить равнодушным ни одного читателя! Спасибо, Александр! Тепла и светлого праздника в душе!
Клавдия Павленко
07:45:15 03/05/2021

Александр, спасибо за стихи! За искренность, мастерство. Соглашусь с Валентиной, молодая, но вместе с тем, зрелая и по форме, и по содержанию - Поэзия. Спасибо, что не "сфальшивили"!
Курмакаева Валентина
23:54:59 02/05/2021

Порадовали: настоящая русская поэзия! Удивили: автор молод, а какие глубины ему по плечу! Дальнейших успехов.

ООО «Союз писателей России»

ООО «Союз писателей России» Ростовское региональное отделение.

Все права защищены.

Использование опубликованных текстов возможно только с разрешения авторов.

Контакты: