***
Бредёт озябшею
собакой,
гнетёт бесснежьем
зимним слякоть.
С рябины лист сухой
смахнула,
в окно бесстыже
заглянула…
Весь мир озяб,
большой и сонный.
И сойки зябнут,
и вороны, –
не ждут ни семечек,
ни крошек
и гонят прочь
бездомных кошек.
Всем слякоть
вот как надоела…
Но утром –
всё заиндевело!
Упал пунктиром
колкий иней.
Мир стал недолгой
сказкой зимней…
***
Моим маме и отцу посвящается
В свой день рождения
она
мясной пирог пекла,
грустила.
Так неподвижна
тишина…
А утро –
только наступило…
Пустая ваза –
без цветов –
тоской зияет
непривычной.
Он мог обегать весь
Ростов,
чтоб выбрать
самый симпатичный
букет,
хотя бы раз лишь
в год…
Ну, вот!
Глаза застлали слёзы…
Она гостей сегодня
ждёт…
Вдруг, зацвела –
зимою –
роза!…
***
Поэтесса с чудинкой
мне до нитки знакома.
Дар её – под сурдинку –
тихо смыться
из дома.
Поэтесса с чудинкой
любит петь и смеяться,
дружит с тонкой
рябинкой
и живёт средь акаций.
Поэтесса с чудинкой,
как воробышек
мокрый,
держит гордою спинку
в этом мире жестоком.
Поэтесса с чудинкой
неизвестна покуда,
без второй половинки –
половинчато чудо.
Поэтессе с чудинкой,
что так рвётся наружу, –
кануть малой дождинкой
в пузырящейся
луже…
***
Катился гром
во тьме за окнами,
как будто гнал
чугунный обод.
Взорвался
за кустами блёклыми
подобьем рыжего
сугроба!
И покатился дальше,
чтобы
дождь вымыл окна
волоокие.
Чтоб до утра успели
локоны
позолотить-завить
чащобы…
***
Опять Новый год
без морозов –
и странен, и пуст.
Но как же закат
ярко-розов…
Как розовый куст!
На хвое настоянный
воздух, –
проказник хмельной.
В витринах – рубинами –
звёзды
из жизни иной.
Опять дефицит наш
старинный
ударил под дых…
Ну, где же купить
мандарины…
Ну, как же
без них…
***
Пылит и колется репейник…
Уже кончается терпенье…
Бегу озябшая, без сил,
перстами схвачена трясин…
Бегу-бегу – давно устала.
Бьют больно
ветки краснотала
и лапы хвои по лицу,
равны по тяжести свинцу.
Я, обратившись в слух, –
не вижу
ни облаков, ни ивы рыжей...
Лишь глаз твоих
погасший блеск,
лишь всполох рухнувших небес.
И больно, и несправедливо…
Уж лучше б –
выхватить крапивой
по непокорнейшей спине…
Да наяву, а не во сне.
***
Моей комнате
Ты знаешь обо мне
всегда и всё.
Я от тебя –
слезы не утаю.
Кто был здесь, тот
пожизненно внесён
в живую
память-летопись твою.
Ты, строчками пропахшая
насквозь, –
соавтор,
неназойливый суфлёр.
В окно твоё стучит
рябины гроздь, –
то горечь предлагает,
то колор…
А ты, меня балуя
и любя,
хранишь-лелеешь
свет и тишину.
И машешь занавеской
голубям,
когда я на минутку
прикорну.
Давно когда-то…
Боже, как давно –
предать тебя хотела, –
не смогла.
Теплом манило
гнёздышко одно,
но я тебе лишь
верность берегла…
***
Загадай желанье,
дорогой,
чтоб не занесло
наш дом пургой,
чтоб не знать
досужих бед-невзгод,
чтоб со мною
встретить
Новый год…
То же – загадаю
в унисон
и сама поверю
в этот сон.
Если что-то вместе
загадать, –
можно и надеяться,
и ждать.
***
По краю пропасти
ходила
и по гвоздям.
Жизнь раздала свою
бескрыло
всю, по горстям.
Теперь крупицы
собираю
и берегу.
Надеюсь, что-то
наверстаю…
А вдруг, смогу…
***
Полетели мухи белые
за окном,
и берёза оробелая
белым днём
в этом царстве берендеевом
ледяном
зябко куталась – белей его –
подо льдом…
А когда взглянуло солнышко
из-за туч, –
облегчил берёзы долюшку
тёплый луч.
Покатились по щекам её
ручейки…
И очистилась душа моя
от тоски…
***
Как кровь из раны,
хлещет время,
бесстрастно льётся
и бурлит.
И, просьбам-жалобам
не внемля,
их не приемля, –
людям мстит.
А мы зачем-то забываем,
что месть невидимая есть.
Что за цветущим
тёплым маем –
цветам ещё недолго
цвесть.
Что, отложив на завтра
август,
рискуем радость
прозевать,
арбуза солнечную
сладость –
страшась чего-то, –
не познать.
Не замечаем мы утраты,
пока струится в венах
жизнь.
Уходит время без
возврата
куда-то вверх…
Куда-то ввысь…
Отзывы:
Клавдия, ещё раз спасибо за все твои стихи!
"А когда взглянуло солнышко
из-за туч, –
облегчил берёзы долюшку
тёплый луч.
Покатились по щекам её
ручейки…
И очистилась душа моя
от тоски…"
Вроде всё верно - каждый на сайте имеет право высказать своё мнение. Но тут - как в песне, которую поёт Елена Ваенга: "И неважно, что ты сказал, главное не что, а как..." Уж больно пренебрежительно высказали вы, Владимир, своё мнение, которое во многом спорно и субъективно, отдаёт вкусовщиной. Мы все знаем и любим Клавдию как хорошего поэта, стихи которого не оставляют читателей равнодушными. А это главное. Достучаться до сердца - это цель поэзии. К тому же, её стихи почти безупречны с точки зрения размера, ритма, отсутствия штампов и т.д. А что касается образов и метафор, которые вам не полюбились, то ещё Пушкин сказал: "Всякий образ хромает". И каждый читатель его трактует различно. И что за страсть всё пародировать и пересмешничать в вашем возрасте? Мы, вроде, товарищи по Союзу, и можно найти более приемлемые, уважительные формы своих замечаний, если уж так непременно хочется высказаться человеку, ничем особенным в поэзии себя не зарекомендовавшему. Как говорится: " Тщательнее надо, товарищ", тактичнее. И, пожалуйста, не надо мне отвечать. Это моя к вам личная просьба как женщины. Кстати, вспомнила название пьесы американского драматурга Ли Харпера "Убить пересмешника".
Ирина Сазонова
Владимиру Моржу
Всё зависит от того, какие цели ставит перед собой "критик". Если он хочет явить миру свою гениальность на фоне трудов критикуемого, то это одно, если деликатно помочь автору избавиться от недостатков, то это уже совсем другое. У тебя, Володя, как раз первые признаки последнее время просматриваются всё чаще и чаще, и не только на стихах Павленко. "Надергать" можно и у Пушкина. А вот главного в стихах Павленко ты не увидел — высокой поэзии, потому что тебе, как ты сам заявил, используя профессиональную терминологию критика, "понравилось" лишь что-то очень маленькое. Но одному "нравится" ливерная колбаса, другому нет. И дело тут совсем не в колбасе, а во вкусе человека, который эту колбасу ест. Вот ты и подошёл к творчеству товарища по цеху, как к ливерной колбасе, и этим отметился. Дружески советую тебе быть разборчивее всё же и не считать свои слова истиной в последней инстанции. А Клаве — извлекать пользу из любой критики, всё же она действует гораздо полезнее, чем стандартная лесть.Ах, сколько тут материала для пародий!
Ну, например:"Я, обратившись в слух, –/не вижу/ни облаков, ни ивы рыжей.../Лишь глаз твоих/погасший блеск,/лишь всполох рухнувших небес."
Героиня услышала лишь блеск глаз? Облака на небе не услышала, а вот всполох небес - сколько угодно? А крапивой не по спине, а ниже надо было.
А вот ещё:
"Как кровь из раны,/хлещет время,/бесстрастно льётся/и бурлит."
Хорошо, что не булькает так же бесстрастно.
А волоокие окна - это что-то за пределом добра и зла...
А мандарины можно купить в любом магазине и на базаре. Качество нужно проверять, это точно.
СПИНКА, 1. Спина; спина ребёнка, маленького животного, насекомого и т.п. (ну точно, про спину поэтессы) 2. Опора для спины у кресла, дивана, стула и т.п. (это за неё держится поэтесса) 3. Часть одежды, покрывающая спину (поэтесса выкраивает спинку платья). 4. Спинная часть красных рыб в копчёном или вяленом виде. (это не про поэтессу: у неё не плавники, а крылья) 5. Верхняя часть некоторых предметов узкой, продолговатой формы. (это про нос поэтессы, за который она держится).
А понравилось вот это:
В окно твоё стучит/рябины гроздь, –/и горечь предлагает,/и колор…
Спасибо!
колкий иней.
Мир стал недолгой
сказкой зимней…
Проникновенная поэзия, с мудрым, открытым по-детски взглядом на мир.
Клавдия прочитал и проникся. Творческих успехов!
"бескрыло". Во-первых,и не раздала ещё всю, ещё тебе раздавать и раздавать, а во-вторых,- стихи твои разлетаются,как птицы, попадают в душу, гостят у самого сердца. Дай, Бог,тебе еще васего-всего, чтобы хватало сил на новые стихи и на хорошую, интересную жизнь!
Ворчащий где-то гром нырнул за горизонт,
Куда теснясь, плывут тревожные зарницы.
Всё радует меня:
И вымытый асфальт, и даже - мокрый зонт,
И луч, упавший на твои ресницы!
Спасибо. Желаю вдохновения!