Редакция сайта "Донской писатель" продолжает публикацию произведений в рамках традиционного Есенинского Праздника Поэзии, который в этом году проводится в электронном формате.
Все стихотворения даны в авторской редакции на правах "свободного микрофона".
Анна Ковалёва, Волгодонск, член СП России
Посвящение г.Сальску
А жизнь – то ошибка, то сказка –
с рождения и до конца.
Далекие образы Сальска
почти не меняют лица.
Я помню его почему-то
весенним, в цвету и дожде –
Так розово теплится утро
В бегущей по стёклам воде!
А дождь перестанет – и ахнуть
от красного света в саду!
Когда это было! Но пахнут
те яблони в каждом году!
***
Нет, не цветёт ещё, но розов
в полураскрытых почках сад.
Дождём берёзовых серёжек
асфальты двориков блестят.
Ветров зазывные сирены
пока ещё на крышах спят,
но первой зеленью сирени
вдруг так внезапно ослепят!
Ночами всё туманы чаще,
и всё тревожней поезда
кричат, что есть дорога к счастью
и что бегут они туда...
Так молодо-нетерпеливы,
так восхитительно-милы
трепещут у заборов ивы
в горячем шепоте весны
что вновь бессильно и напрасно
настанет слов твоих черёд,
когда решительно и властно
несбывшееся позовёт!
Павел Малов, Ростов-на-Дону, член СП России
О моём чёрном человеке
«Чёрный человек!
Ты прескверный гость».
Сергей Есенин
Мой чёрный человек во мне – как дома.
Доволен, будто доллары украл.
Он с кислой миной руки жмёт знакомым
И думает, чтоб чёрт их всех побрал!
Он ранним утром, в восемь с половиной,
Спускается в подземный переход
И держит путь, как будто вор с повинной,
На грязный и грохочущий завод...
Он с радостью спешит домой с работы,
Не применёт пройтись по кабакам.
Мой чёрный человек, скажи мне: кто ты?
Смеётся чёрный: «Знаешь, мол, и сам!
Святая простота душонок мелких
Забавна для испытанных умов.
Всяк в этой жизни –
Чёрен на поверку,
Он всё и вся чернить всегда готов!»
Мой чёрный человек с потухшим взглядом,
Откинув трость, садится на диван.
Его сужденья пахнут трупным ядом.
Прескверный гость!..
И вовсе мной не зван.
Вот снял цилиндр,
Сложил в него перчатки.
Гостить собрался долго, видно, он...
Как хорошо, что всё это лишь гадкий,
Бог весть к чему приснившийся мне
Сон!
Предсмертный монолог…
Сергею Есенину
Третьи сутки я пью в «Англетере»:
Жизнь моя, словно сон, словно бред.
Ни во что я уж больше не верю,
Да и Бога в душе моей нет.
Все мы, видно, с рожденья калеки,
За душой и в душе – ни шиша.
Век, как вий, вдруг поднял свои веки,
Так, что в пятки шмыгнула душа.
Век жестоких, стальных испытаний,
Невозвратных потерь и утрат.
Я постиг сокровенную тайну:
Наливай же по полному, брат!
Мой рогатый, хмельной собутыльник,
Тёзка, – чёрный, как ночь, человек...
Горечь крови и стылой полыни
На губах твоих, прóклятый век!
Наливай же коварного яду,
Приготовь роковую петлю...
Кто помянет, в глубь прошлого глядя,
Непутёвую душу мою.
Пусть жена на могиле не плачет,
Пусть предаст меня блудный мой сын...
Я такой же во всём – неудачник,
И, как перст, в этой жизни – один!
...Целовал легкомысленных женщин,
И судьбу с нелюбимой связал...
Ну, а ты... не поймёшь неужели,
Что без слов скажут только глаза?!
Друг единственный, я не забуду
Эту осень в печальном дыму,
Чувств нахлынувших нежную груду, –
Всё, что выпало мне одному.
...И куда от тоски пьяной деться?
Пригубив яд любви в кабаках,
Я сложил на алтарь своё сердце, –
Оказалось, любовь – это прах!
Оказалось, любовь – это призрак,
И довольно о счастье вранья!
По себе справлю горькую тризну...
. . . . . . . . . . . .
Поминайте, как звали меня.
Людмила Суханова, Таганрог, член СП России
На розовом коне
В глазах – ярко-синее лето,
зовёт в ошалелую даль...
И кудри ячменного цвета,
и зимняя в сердце печаль...
Как много он дум передумал
и мысли связал в кружева,
шагая по жизни угрюмой,
роняя, как листья, слова.
Под песню тех листьев осенних
и нынче всё чудится мне,
что рядом со мною – Есенин
на розовом скачет коне...
Диана Панахалиева, Ростов-на-Дону, кандидат в члены СП России
***
Пересчитай слова, что были впустую сказаны,
Собери в одну горсть моменты самообмана.
Сколько людей на счету убитых твоими фразами?
Каково количество соли сыпал в душевные раны?
Сознайся пред собой и жизнь станет проще.
Даже если давно тебя превратили в слепца –
Темноту всегда преодолевай на ощупь,
И придёшь к свету, что будет греть до конца.
***
Тем, кто ждёт – дождаться.
Кто желает уйти – удачи.
Сомневающимся – остаться.
Тем, кто дарит себя – отдачи.
Огню люби – больше дров,
Обожённому сердцу – снег,
Заблуждённому– громкий зов,
Человеку – человек.
Обстоятельствам – не угнетать.
Из спин – всем достать остриё,
Тем, кто больно упал – встать.
Каждому своё.
Полина Роменская, Таганрог, кандидат в члены СП России
А бывает и так
А бывает и так – на часах без пятнадцати лето,
Ты плывешь в зыбком мареве дней, не касаясь асфальта.
Пестроцветные рифмы кусочками колотой смальты
Образуют узоры в тетрадях детей и поэтов.
Ты молила судьбу о любви... До истерик, до воя!
Ну какая любовь с ипотекой, детьми и диетой?
Но однажды в тени переулка увидятся двое:
Изумленная ты и смешливое, юное Лето.
У него в волосах конопляный дымок и цикады,
У него за плечом – в хлам раздолбанная гитара.
Будут помнить ваш шепот и смех тополей анфилады,
Будут долго шептать тополя, мол, не пара, не пара...
Пусть сам черт тебе в ухо кричит: «очнись, ты рискуешь,
У тебя многолетний невроз, как память о двух разводах».
Молча смотрит на вас обоженная Летом природа,
Ну а ты усмехнешься и в шею его поцелуешь.
Говори громче
Говори громче, а мечтай тише,
Раз мечты могут слышать серые мыши,
Черные крысы и прочие странные звери,
Что воруют мечты и складируют в темном «не верю».
Эти звери выходят из нор,говорят с чувством:
– ну какие мечты в сорок лет, ну какое искусство?
Нет ума у тебя и лицом ты не Кира Найтли,
У тебя по углам пыль, на ногах палёные «Найки»,
И стихи твои дрянь, ни славы от них, ни денег...
И качают они головами, не вылезая из тени.
И ты посидишь, послушаешь эту свору,
Погрустишь, как пристало поэту,
Выкуришь сигарету,
И направишь свой огнемет
в нору.
Галина Тарасенко, Тихорецк, кандидат в члены СП России
Хочется поверить
Пахнет дымом, прелою листвою, –
Осень в сквере начинает ворожить.
Над берёзкой – свечкой золотою
Птичий клин, как острые ножи.
Солнце, словно шар в руках колдуньи,
Листья, будто россыпь старых карт,
Мне сулят по мненью хитрой лгуньи,
Что случится скоро в жизни фарт...
Хочется мне осени поверить,
Что, хлебнув зари не испитой,
Я войду однажды в старый скверик,
Как в ковчег, что сделал мудрый Ной.
Я по капельке смакую это утро
Я по капельке смакую это утро, –
Капля солнца, капля магии росы,
Капля неба голубого перламутра
В пенке облачной румяной полосы.
Как нектар пью тайну малыми глотками,
И покоем упивается душа...
Я смотрю, как нежно пчёлы хоботками
Гладят клеверу макушку кругляша.
Слышу как в саду заливисто и звонко
Воспевают птицы счастье просто жить...
Это утро в лабиринте вечной гонки,
Как Тесею Ариадны мудрой нить.
Алла Какурина, Верхнедонской район
ЕСЕНИНУ
Слова перо,
не дописав,
сломалось…
Так жаль,
а сколько бы ещё писалось.
Но всё ж успел пропеть
берёзкам свою песню,
Поэт, ты в этом деле был
певцом чудесным!
В твоих глазах
синь неба отражалась,
И солнышко
в кудрях твоих купалось.
Сколь женских душ
харизмой смог встревожить,
Детей родить,
чтоб род Есениных продолжить…
Вот так взлететь,
другому б жизни не хватило,
Судьба твой путь
коварно прекратила,
Поэтом,
воспевавшем Русь,
навек остался,
сто двадцать пять,
а кажется, вчера смеялся…
***
Выйду за околицу,
Плачет душа, молится.
Жжёт огнём рябины куст,
Под ногами веток хруст.
Обниму подруженьку,
Плечи её худеньки.
Тайны все поведаю,
Грусть, печаль изведаю…
Гнутся ветви тонкие,
Капли-слёзы звонкие.
Ветер дует, сердится,
Месяц в небе светится.
Горькая рябинушка,
Ох, не мёд судьбинушка.
Приголубь, кудрявая,
Я от горя пьяная.
Сердце рвёт разлукою
И тоской со скукою.
Что ж тебе, красавица,
Песнь моя не нравится?
Мы – два одиночества,
Счастья каждой хочется.
Ты молчишь, качаешься,
Над прудом склоняешься.
Вдоволь мы поплакались,
Вот уж звёзды спрятались.
Уведёт тропиночка,
Лишь мелькнёт косыночка…
Елена Дручинина, Волгодонск
Мне кажется...
Мне кажется, коснувшись, иногда,
Лишь краешком моей нескладной доли
Рискуешь ты, как чистая вода,
Вдруг замутиться...Исчезай! На волю!
Не подходи и сохранишь себя!
Тебя я не шутя могу разрушить –
Я, исступлённо – искренне любя,
Испепелю и выжгу твою душу...
И будешь жить с пустынею внутри,
Взывая: "Помоги!", но будет – тщетно...
Пока не поздно – в порошок сотри
Зародыши любви! И безответным
Оставь призыв мой жаркий и мольбу,
Не доверяй болотистому взгляду!
Я от себя, быть может, убегу,
Но от тебя я не смогу, а – надо!
Анне и Марине
Страдание...вот общее для них,
Для двух поэтов женского обличья...
Любовь и муки, вплавленные в стих –
Ступени для бессмертного величья!
Одна пьянит, как красное вино,
Другая – нежно – белое, сухое...
Друзьями стать, увы, не суждено.
Для них– судьба –всю жизнь искать покоя.
Роптать, пытаться, бурям вопреки,
Взрастив и страсть, и царственность, и силу
Идти своей стезёй и крест нести.
И так уйти, что не найти могилу...
Ахматова, Цветаева – столпы
Поэзии самозабвенно – женской.
И суд безжалостной слепой толпы,
И одиночество за статус королевский...
И некому вас было поддержать –
Мужья погибли в вихрях лихолетья...
Россия, ты им мачеха иль мать,
Родившимся лишь раз в тысячелетье?
Галина Маркер, Ростовская обл., Неклиновский р-он, х.Гаевка
Зацепилось лето
За лозу хмельную зацепилось лето –
Пристаёт к прохожим – раздаёт советы,
Навевает память о плечах раздетых,
О лучах потоком, и о южных ветрах.
Зацепилось лето. Дарит на прощанье
Органзу туманов, васильков дыханье.
Машет как платочком облаком случайным
И с тревогой смотрит: вдруг не замечают?
Вдруг, ругнут зимою? Вдруг, не ладным вышло?
Вдруг, намного лучше если снег на крышах?
Виноградным взглядом, требуя ответа,
Задержалось лето… Зацепилось лето.
Реквием по мечте
Вскрикнет ветер... Откроешь глаза в час ночной, неурочный,
И заснуть, как обычно, не сможешь уже до рассвета.
Словно снайперский выстрел прицельный и одиночный
Разольётся по центру груди то далёкое лето...
«Я бы мог...»– как молитву шептать будут с горечью губы.
«Я бы мог...»– стиснет разум и тело ознобом дрожащим.
«Я бы мог...»–охнет птицей ночною, испуганной, глупой.
«Я бы мог...» миллионами жал станет здесь, в настоящем.
Задрожит сигарета… Ты помнишь по счёту какая?
В этом мире, сейчас, на излёте изломанной ночи
Понимание болью придёт, откровением станет,
Что меня ты тогда... Что меня ты... Что всё-таки очень...
Виктор Скрипкин
Есенину
***
С кочками промёрзлыми
Крутится земля
И зарделась звёздами
Поднебесья мгла.
Виснет, как проушина,
Месяц в облаках,
Тишина нарушена
Сворою собак.
Скоро в лесополосы
Выстелет постель,
Распуская волосы,
Первая метель.
Поплывут верблюдами
Цвета молока,
Над печными трубами
Дыма облака,
Где штакетник копьями
Окружает двор,
Затуманит хлопьями
Устремлённый взор.
Может быть поэтому,
Что туманит взор
Не воспет поэтами
Ледяной простор.
Нет того Есенина,
Чтоб Россию-мать
В рифму своевременно
Словом пеленать.