Предлагаем читателям поэтические эксперименты прозаика Владимира Моржа. Все стихи даны в авторской редакции.
*Редколлегия сайта не всегда разделяет позицию публикуемых авторов.
ПЛАЧИ
Плач по потерянному раю
Разбудил чуть свет селения порядок.
Выйду и увижу (безнадёжно, грустно),
беспорядочный развал лачуг, землянок,
поле ржи, морковки и капусты.
Вижу, что выходят люди на работы,
путаясь в заплатанность одежды,
я уверен – быт народ испортил,
беспросветна жизнь и без надежды.
Вспомню чистоту озёр и свежесть ветра,
ароматы трав, цветов, прозрачность речек,
вкус барана горного на вертеле
(гадок суп из грязных и больных овечек)...
А какие фрески покрывали стены –
там охота, воля, сила, буйство!
А теперь – рисунки безыдейны,
растеряли настоящее искусство!
Раньше нам подмогой – благородный камень,
а теперь – здоровью вредное железо,
смог печей и отрубную пыль глотаем,
от которых слабость и болезни.
А под сводами меня бы слушали...
Не очаг там, а костёр там щедрый!
Раньше было, безусловно, лучше!
Как вернуть тупой народ в пещеры?
Июнь 2013
Стенания автора после изнасилования редактором
Трудно вставать в выходной и об этом всё время жалеть,
маршрутиться, протискиваться сквозь иссечённое ливнем утро, –
слова перестали складываться, как это нужно мне,
и стали ложиться так, как это нужно кому-то.
Править текст на мокром, чтоб журнал не потерял лицо,
и слышать шутку, мол, сойдёт на этом историческом этапе...
А Бог кое-как выжал застиранное серое бельецо,
развесил мокрым, и с него капает, капает, капает...
май 2010
Стенания на редакционное задание
Туман словес и вязких штампов штаммы,
над взгугленными строками – гугня,
витает призрак дортуарной дамы,
лишь серы не хватает и огня.
Раскрашиваю, взяв азотнокислый барий,
чуть-чуть железных стружек и крахмал*,
и славно отработал абортарий,
есть плод, что из себя я выжимал.
Без крика, шевелений, будто спит,
не нужен формалин, когда есть спирт:
изображаю из себя жреца.
Огонь (поджечь для благовоний мирт)!
Супонь (хомут-то не реален, вирт)!
И за здоровье выпить. До конца.
Декабрь 2015
* Состав бенгальского огня
Стенания тополиного пуха
Экзофтальмный фонарь,
собирается тут мошкара,
garbage time* – для меня, для игры – лишь пустышка,
пух я, квазибунтарь,
пролетела игра,
плод отброшен, лечу я то выше, то ниже, то выше.
Всё, закончен полёт,
тут бликует, как звёзды, асфальт,
тут и братья комком перемешаны с пылью,
тут беспечность влечёт,
тут ненужная рвань,
не живёт, не умрёт, шевелится бессильно.
Сдует ветер долой,
смоют начисто струи дождя
в преисподнюю, где и погибнем, спрессуясь и спрея...
Рай – в надежде глухой:
пух – ничто, приходящ,
может, брошенный плод прорастёт?
...и посеет?
июнь 2016
* время, оставшееся в уже явно решенной спортивной игре.
Сослагательный плач поэта об отсутствии вдохновения
Ничто не вечно, кроме злата...
А Муза даже на заказ
В витрине не покажет зада
И не отдастся хоть на час.
А как хотелось просто кинуть
В чехол гитарный меди горсть,
Купить бы скрипт у сисадмина,
Из недр Сети чтоб извлеклось.
И незачем бумагобденье,
Само б струилось сладкопенье,
И сразу наступила б сыть!
Но не фартит активной лени!
«Не продаётся вдохновенье»*!
А так хотелось бы купить!
Июль 2016
* А.Пушкин. РАЗГОВОР КНИГОПРОДАВЦА С ПОЭТОМ
Жара
Ещё неделя – останется кость и бивень.
От меня. Не выговорить: «Неужели не дож..?»
Где же ливень?
Или хотя бы дождь?
Лежу, язык на плече. Голая собака.
Смешно. Язык обратно. Зашёлся от хох...
Комп накалён. Жду знака.
Кондёр сдох.
И даже отключили воду холодную,
и последнее облачко низрину...
Хочу в стихию водную.
На льдину!
Лето 2016
Поэт и тема
На сайте-сцене, без намёка на скандалы,
небрежным жестом щедро гандикапля,
бросаю кость, и одураченному залу
достать придётся кролика из шляпы.
Цилиндр готов. Осталось на угодьях,
не очень соответствуя масштабу,
найти случайно меж пустопородья
ту тему-кролика и сунуть в эту шляпу...
Но гложет мысль, мол, найдена-де тема,
и быть придётся верным ей апологетом...
А если тут обратная система:
Находит тема нужного поэта?
Август 2016
Шагнуть...
Усталость, пыль и солнце во всё небо, –
достигнет лето уготовленных верей
и там уйдёт в сентябрь привычно и нелепо,
и даже бабьим станет в октябре.
Усталость, пыль и солнце во всё небо, –
как рыба, задыхаясь, доживу,
в теньке присяду на завалиночке лета
босые ноги пошло окуну в траву.
Тут отдохну, попью водички с газом,
вздохну, окину и не удивлюсь всему,
увижу что-то кроме горизонта, сразу
и тут же что-то безызвестное пойму.
Но если за пределом это лето остаётся,
кряхча, подняться и шагнуть в него придётся.
Август 2016
Плач не замечающего нюансов
Куда ни плюнь, – одна манера:
любовь и ревность, бог и чёрт,
истёртых рифм круговорот,
хореи, ямбы etc*.
Куда исчезла непохожесть?
Бесплотна ты, Мечта моя –
в стихах не видеть вторсырья;
о самобытности тревожусь.
Как ни крути, – одно и то же
из тем и стилей всевозможных, –
пииты пишут под шаблон!
И кто осмелится, итожа,
кричать: «С меня снимите кожу
за дерзость петь, как Аполлон!»
* et cetera (и так далее, лат.)
Июнь 2015
Стенания неубранного с крыши института снега
Имманентный базис – серый купол,
матерью кормящей – небо для меня,
а оградой – ряд бетонных кукол,
солнечного дня боюсь я, как огня.
А вокруг – такая перспектива!
В бело-синеватом – сутолока крыш,
и морозец – смело герундивый...
Всеми падежами мир боготворишь!
Журналистам я авторитетен,
руки мне филологи возденут,
педагог во мне узрит зарю...
И, сорвавшись, как аплодисменты,
снежным комом осеню студента...
Он в ответ мне – альма-матерью!
Январь 2019
Плач по советскому таксомотору
О, племя циклопье, где старый советский задор?
Лишь мысли о прошлом теснятся в кюветах,
Забыт твой зелёный пронзающий взор.
Найти б Одиссея, призвать бы к ответу.
Дворцовая площадь, ещё не забыт дефицит!
Моё Царскоселье, деревня, ты всё-таки помнишь,
как вдруг на ходу вам циклопов сменили дельцы,
которые стали служить одиссеевой шелупони.
Брожу я и вижу за блесками глыб катаклаз*,
А Стрелка надулась хронической грыжей,
Мне б руку поднять и увидеть циклоповой зелени глаз,
Не жёлтую дрянь, что накапала сверху на крышу.
Август 2019
*Катаклаз — (от греч. katakláo — ломаю, сокрушаю) деформация и раздробление минералов внутри горной породы под действием тектонических движений.
Плач по долме
Это праздник: сходить на базар
виноградных высматривать листьев,
сторговаться при помощи чар
за баранину монополиста.
Прикупить потрошково добро
(ведь варить на курином бульоне),
базилик, мяту, кинзу, укроп,
и – для соуса – банку мацони.
И на медленно-тихом огне,
потихоньку в кастрюле-темнице,
там, в бездонно-густой глубине
долго будет бурчать и томиться...
Но – диета...
Болезней – клейма...
Только снится в тарелке долма...
Сентябрь 2019
Отзывы:
Раисе Кореневской
Спасибо за добрые слова.Ольге
Спасибо за стихотворение: оно попало в тему :)Плач по омару
"Буратинкам " богатым не пара,
Не имею карибский загар...
Я бреду одиноко с базара,
Там омаров нет - просто кошмар!
В городке нашем тихом и сонном
Нет завоза омаров - беда!
Чаем я утешаюсь (с лимоном),
Сериалы смотрю, как всегда.
Ночью сон мне приснился: Мальдивы,
Пляжи, пальмы, песок, солнца жар
И креольчик, на редкость смазливый,
А в руках у парнишки - омар!
Я проснулась, умылась слезами -
В тех краях точно мне не бывать.
Эх, куплю-ка я раков с клешнями
По омару чтоб не тосковать!
Читателям и Людмиле
Людмила!Люблю эпатажность! А то никакого тут нет разнообразия и даже юмора!
Читатель!
Теперь я согбённый и лысый: поэзия не до того доведёт!
Тоже читателю
О! Наконец-то хоть одно замечание по делу!