ВАЛЕНТИНА КУРМАКАЕВА, г. Ростов-на-Дону
ПРОСТИ…
Хоть память трезвее
Воды из колодца,
Но плачет и греет,
Зовёт и смеётся.
Прости, ясноглазый,
Кудрявый, высокий
За острые фразы –
Острее осоки.
Влюбился незваный
В девчонку-студентку,
Но бились признанья
Горохом об стенку.
Ты слышал с порога:
– С тобой мы не пара! –
Влюбилась в Серёгу,
Того, что с гитарой.
Так модно, так властно
Звучала гитара.
И всё было ясно.
Ах, чтоб я пропала!
И я пропадала!
И так было нужно!
Прости, разудалый –
С тобой было скучно.
Прости, расхороший,
Высокий, плечистый,
За юности роскошь –
Любить гитариста.
ОТБОЛЕЛО
Отболело – и ладно.
Ведь могло быть и хуже.
Но мне нынче накладно
Перепахивать душу,
Ворожбы да мытарства
Пересчитывать вехи.
Как теряла полцарства
За коня и доспехи.
Как готовила всуе
Пироги да варенье:
Бывший рыцарь пирует
В придорожной таверне.
Но сегодня я с горя
Не нырну в половодье,
И коня не пришпорю,
Отпустивши поводья…
Я спросила кукушку,
Сколько дней до прощенья,
И свернулась в ракушку
Золотого сеченья.
ЕСЛИ ПАДАТЬ…
«Ну хоть бы раз красиво я упала!
Нет, всё кулём и всё куда попало».
Н.Шерман
Если падать, то лучше с коня
Посреди героической битвы,
А не между колдобин и рытвин
Растянуться средь белого дня.
Если падать, то лучше с горы,
Да не ниже самой Джомолунгмы,
А не сдуру с рассохшейся тумбы
Опрокинуться в тартарары.
Если падать, то с гребня волны
В штормовую купель Посейдона.
А не спьяну свалиться с балкона,
Или глупой тетёхой с Луны.
Но сочувствия в сердце моём
Больше к личностям тем,
как ни странно,
Кто неловко свалился кулём,
Поскользнувшись на шкурке банана.
ФЕВРАЛЬСКИЙ СПЛИН
А февраль не завьюжил,
Не ворвался с азартом,
Пьяно топчется в лужах
Наподобие марта.
Смертной скукою болен
Каждый вечер февральский.
Пометелил бы что ли,
Покружил мало-мальски!
Нет! Уставился в окна
Фонарём неуклюжим.
А за окнами мокнет
Город, трижды простужен.
Неотложка завыла,
Сообщая о бренном…
Я сегодня бескрыла,
Но зато – суверенна.
Не пишу, не вещаю
Ни стихи, ни творенья,
И не кофе, а чаю
Отдаю предпочтенье.
Да и в смысле десерта
Я себе потакаю…
И не снится мне Герда,
Отогревшая Кая…
А под вой неотложки
Об одном пожалею,
Что купила сапожки,
А сносить не успею…
ТАТЬЯНА МАЖОРИНА, г. ВОЛГОДОНСК
***
Люблю и верю. Верю и люблю.
И снова наступаю я на грабли.
Мой мир наивный нáчисто ограблен.
Спасти – попытки сводятся к нулю.
И всё же, мир доверия леплю
Из призрачных осколочков надежды.
Не будет – знаю – он таким, как прежде,
Но всё, что накипело – отскоблю.
Из года в год иду по острию –
Порой пою не так, пишу не то
И делаю не то… А судьи кто?
Живу как есть – соломку не стелю.
Пусть снова попаду не в ту струю.
Держу у сердца и пускаю в душу
Того, кто в одночасье мир мой рушит.
Люблю и верю. Верю и люблю…
***
Говорят, что прожить, не любя,
Можно.
Отучаю себя от тебя –
Сложно.
Давит грузом низвергнутых слов
В споре.
Капитан из несбывшихся снов –
В море.
Набегает волна на волну
Следом.
Объявляю бойкот (не тону) –
Бедам.
Как случилось, что мы перешли
Грани?
То, что яхта надежд на мели –
Ранит.
Осень поздняя серым мазком
Стынет.
Пробирается внутрь холодком
Иней.
Говорят, что прожить, не любя,
Можно.
Отучаю себя от тебя… Сложно.
ХОЛОДНО…
Холодно,
Боже, как холодно
Жить среди зависти, лжи.
В мире на части расколотом
Время сквозь пальцы бежит
И оставляет отметины,
Словно зарубки в сердцах…
Как неразумные дети мы
Рушим наш мир на глазах.
– Слышала, Вы добродетельны?
В массы разносите свет?
Бросьте, я стала свидетелем:
Камни кидали Вам вслед.
Холодно,
Боже, как холодно…
ОДИНОКАЯ НОТА
По картине Клода Моне «Сорока»
Заснеженный сельский пейзаж,
Написанный таинством света.
Плетень, покосившийся с лета…
И прост, и непрост антураж.
Влечёт светотеней игра,
Явь полупрозрачного цвета
В замедленном стынет сюжете.
Колючий морозец с утра.
Кругом тишина… Ни души.
Калитка стара, кривобока,
На ней примостилась сорока:
Сидит – улетать не спешит.
Мазок… иль художника блажь?
Нахохлившись, вполоборота –
Грустит одинокою нотой,
Как будто виденье… мираж.
Поодаль деревьев рядок
И дом, где тепло и уютно.
Быть может, играют на лютне,
И чей-то звенит голосок…
Тихонечко дверь отвори
В мир чувств, что так бережно соткан,
Эмоций, что дарят полотна –
Тепло разольётся внутри.
ВИЖУ ДОРОГУ Я ЗИМНЮЮ УЗКУЮ
По картине Алексея Саврасова «Зима»
Сосенка справа, совсем худосочная,
А перед ней – два засохших ствола…
Слева берёзки, как сёстры молочные,
Жмутся друг к дружке, надеть бы сорочки им,
Холодно, муторно, жизнь не милá.
А между ними дорога полоскою
Узкою тянется, знать бы куда…
Грязная, хлипкая, с виду неброская.
Русская грусть через край здесь расплёскана,
Кажется – рядом таится беда.
Небо тревожное, иссиня-чёрное,
Тяжестью давит на хилый лесок
Да на дорогу, почти обречённую –
Ту, что влачится – кривая, никчёмная…
Смотришь – и в сердце сквозит холодок.
СУХАНОВА ЛЮДМИЛА, г. Таганрог
ВЕСЕННЕЕ…
Смотри, луч солнца апельсинит
Сквозь тучу с белой бахромой,
И небо брызжет яркой синью,
И ветер нежится со мной,
Теплом и светом наполняя...
Весна колдует, ворожит.
К щеке нарциссы прижимаю,
Они мне шепчут: "Надо жить!"
ВЕСНА СЕРЕБРИТСЯ…
Дух весенний внезапно вырвался,
Словно джин из кувшина старого,
И вороны кричат надрывисто,
И сидят на деревьях парами,
А деревья замалахитились,
Небо стало синее синего –
Лишь акации в чёрных кителях
Не меняют наряда зимнего...
А тюльпаны на зов откликнулись
И на волю рванулись яростно,
Солнце ластится ясноликое.
И весна серебрится парусом...
КАПЛИ СЧАСТЬЯ
Живу в проснувшемся Апреле
И слышу каждый новый звук:
Играют птицы на свирелях,
Шуршит в пожухлых листьях жук.
И почки, лопаясь на ветках,
Кричат с восторгом: "Не тужи!
Смотри, как солнце сочно светит,
И капли счастья дарит жизнь..."
МОЖЕТ БЫТЬ, ПРИДЁТ?
А суть болезни – это мудрость,
Которая идёт вослед
За леденяще-злобной мукой,
Что держит тело, как жилет
Свинцовый, пуленепробойный,
С колючим, давящим замком,
А телу в панцире так больно,
И так на сердце нелегко,
В агонии температурной,
Давленье, слабость – силы нет.
Какая тут литература?
Лежишь в постели дура дурой,
Забыв о том, что ты – поэт...
Вот только б эта боль утихла,
Вот только б на ноги мне встать,
Я сразу написала стих бы,
Да не один, а в три листа...
Смотрю – давленье отступает,
Температура вниз ползет.
Болезнь полезною бывает.
Жду мудрость...
Может быть, придет?
О, ЛУННЫЙ СВЕТ…
День уходил тревожно, торопливо,
Закат лиловый пил малины сок,
А ночь, забрав весь фиолет у сливы,
Чернильной краской напиталась впрок
И разлилась вольготно, небо стало
Темнее ежевичной черноты.
Накидкой бархатной на голову упала.
О, лунный свет, где затерялся ты?
Душа без света угасает, стынет,
О, где ты, полуночная краса?
Так не хватает аппетитной дыни
И ярких брызг лимона в небесах!
Так не хватает в этой тёмной ночке
Тропинки от небес и до земли.
Я знаю, родились тогда бы строчки,
И освежить бы стих они смогли!
КНАРИК ХАРТАВАКЯН, с.Чалтырь
ИЗ ЦИКЛА «ВЕСЕННИЕ АКВАРЕЛИ»
* * *
Уже казалось: вешняя строка
Из-под пера на Божий мир не глянет,
Была зима порой ведь и строга,
Но вот растаял льда напрасный глянец.
Из-под земли проклюнулась трава –
Упрямые зелёные былинки,
Поверив, что извечны их права,
Пронзили чернозёмы и суглинки.
Белеют рядом снега островки?..
Лёд рыхлый полонит ещё поляны?
Но яры те былинки, не робки,
А светом животворным обуяны!..
И – прозревает вешняя строка,
Из-под пера всходя без промедленья.
Ликующе-восторженна, строга,
Она свершает таинство творенья!
* * *
Где-то бродит певунья-Весна,
Стан берёзки обвит её тенью,
Изумрудные всходят растенья
Там, где робко ступала Она.
И подснежник навстречу Весне
Раскрывает невинные взоры.
Он сиянием полнит просторы,
Цветом вешнего неба синей.
Где-то солнце, как бубен, звенит,
Лес, приветствуя гостью, ликует,
Где-то горлица томно воркует,
Жаворонок взмывает в зенит...
Есть на свете такие края,
Где весеннее чудо свершилось.
Мы же, в сердце надежду тая,
Уповаем на позднюю милость…
Где ты бродишь, Весна? Поспеши,
Соверши не-ска-зан-ное с нами,
Вновь окутай волшебными снами,
Чудо вешнее – вновь соверши!
* * *
Цветов весенних радужная звень
Нас овивает в день приветный марта.
Ждёт окрыленье чувствам пылким старта
В исполненный восторгом ясный день.
Очарованье женских лиц пленит,
Улыбки влюбчивы да искромётны,
Печали-грусти ж миги быстролётны,
Цветочный аромат, как хмель, пьянит.
И восхищенье вечной красотой
И женщин, и пленительных соцветий
Сердца возносит ввысь, к лучам созвездий,
К салютным высверкам над головой…
Вместил всё яркоцветье этот день –
День матерей и жён, сестёр и дочек…
В гирлянды и венцы вплети цветочек,
Слова сплетая, радужная звень!
* * *
Еле видный ла-зо-ре-вый цвет,
Словно бисер, рассыпан по лугу.
Не дивит он сияньем округу:
То ли есть он в траве, то ли нет...
Ах вы, цветики, вешние сны,
Как вы крохотны, призрачно малы!
Будь вы броски, заманчиво алы,
Вас не смяли б на взлёте весны.
Каждым крохотцем умилена,
Возвеличу я вас, возлелею,
Слыша зовы, замру, обомлею,
Различу вас и дам имена…
Расплесните лазурь в лепестки,
Протяните ладони-листочки, –
Приголублю вас трепетом строчки,
Приласкаю напевом строки.
Ах вы, цветики, вешние сны,
Так вы крохотны, так беззащитны,
Но с душой, вас призревшею, слитны –
И в канун, и к исходу весны...
Ах вы, цветики, вещие сны!
НЕ ХВАТАЕТ МНЕ…
Не хватает тщеславья, достоинства ль, гордости?
Бью поклоны всем встречным подряд...
Не хватает и смелости, бойкости ль, бодрости?
Виснут крылья – не в небе парят!
Не хватает, мятущейся, мне окрылённости –
Телу вялому, слабой душе…
И быть может, искрящейся, жгучей влюблённости,
Что погасла в тревогах уже.
Не хватает мне юной, летящей походочки,
Гибкой пластики стана и рук
И плывущей (под алым ли парусом?) лодочки,
Бликов солнца, что плещут о струг.
Не хватает, быть может, в судьбине и счастия;
Грусти ж было полно, и хлопот…
Норовило валами настигнуть ненастие,
Ливня капли смешав, слёзы, пот.
Не хватает, болезной, уставшей, мне многого:
Не пою всласть, не досыта ем…
Но плачу всем долги, дань свою:
Богу – Богово,
Людям – ими просимое. Доброе ль, долгое?..
И молитвы вослед я шепчу встречным всем.
10, 12 марта 2018.