Поздравляем ростовчанку Анастасию Жирнякову с получением Гран-при XIV Всероссийского фестиваля молодых поэтов "Мцыри", прошедшего с 12 по 14 октября 2018 года в Москве. 
В этом году в Большой финал фестиваля прошли 68 участников из 17 регионов России.

Редакция сайта

На фотографии диплом и статуэтку Анастасии вручает главный редактор "Литературной газеты", член Правления Союза писателей России М.А. Замшев.

I. Подборка для Большого Финала

 

Ода Молчанию

 

1

Мы молчим: так молчат на могилах – раскаянно, словно…

Говорила тебе о звезде своего небосклона;

 

Говорила про то, как надежда с отчаяньем спорит

(«Мы как те корабли, что остались без выхода в море…»);

 

Говорила про то, как царапала воздух руками

(«Мы как те великаны, несущие на гору камни…»).

 

Мы стремились гореть: мы боялись остаться нетленны.

Мы светились, как будто мы – Солнца во мраке Вселенной.

 

Мы рвались в чемпионы, мы рвали последние жилы

(Только так удавалось на миг нам почувствовать:живы!),

 

И когда до победы опять оставалось немного –

Мы валились без сил, проклиная и Небо, и Бога;

 

Ненавидели сами себя. Набивались на жалость.

Раздражали богов – онемение нас поражало;

 

И, бессильные встать, небосклон принимая плечами,

Мы учились молчать – ну так вот же вам «Ода Молчанию»!..

 

2

Мы привыкли к молчанью со дней, проведенных в утробе.

Так слабеет число, день за днём сокращаясь до дроби:

 

Мы росли, заражаясь от вызревшей в обществе гнили,

Хоронили мечты – и себя возле них хоронили,

 

Хоронили любовь… Приспособившись жить без печали,

Хоронились от всех. И – молчали. Молчали. Молчали…

 

Мы молчали. Так гаснут прямые, дошедши до точки.

Мы молчали, как два грозовых, гробовых одиночки,

 

Будто кто-то с небес нас презрительно вымерял бровью.

Мы молчали, как мёртвые: так замолкают надгробья;

 

И царит тишина, словно здесь происходит венчанье:

Нас обоих сковало, накрыло, зарыло молчанье –

 

И колеблются тени, молчащие там, на обоях…

Мы молчим друг над другом – и каждый молчит над собою,

 

Будто Красный Цветок все слова в нашей комнате выел.

Страшно выглядит то, как молчат друг над другом…живые.

 

Родной солдат

 

тому, кто мне снится и снится

 

Он знал меня такой, какая с детства:

Без приукрас, без масок, без корон…

Мальчишечка, живущий по соседству,

Стал взрослым и отправился на фронт. 

 

Он был мне, словно брат. Дороже брата.

Родней родных. Не подобрать и слов.

Набат войны позвал к себе солдата –

И он, как все, пошёл на этот зов.

 

За краткий миг до нашего прощанья

Сказал: «Вернусь с войны – женюсь. Ты жди».

И убежал, оставив обещанье,

Как маленькое солнце впереди.

 

И я ждала. Войну молила: сжалься!

Оставшиеся сутками не спят,

Считая на облупившихся пальцах

Вернувшихся калеками ребят.

 

«Один… Второй…». Так – ночи, до рассвета,

В посленабатной стылой тишине…

Я чувствовала: жив он. Как-то. Где-то.

Минувшей ночью он приснился мне:

 

Он целовал меня в курносый носик –

И уходил за солнцем на закат…

Я жду письма. По средам их приносят.

Я не дождусь тебя, родной солдат.

 

Мой прекрасный город 

                     Имя ему – легион. 
                         (с) Евангелие от Марка 5:9 

Мой прекрасный город!.. Имя ему… Хотя 
Что есть имя? Слабейший отзвук сильнейших чувств. 
Вечно ветхий и слишком податливый всем страстям, 
Каждый год вширь и вверх разрастающийся на чуть, 

В боевых орденах, в многочисленных именах… 
Если в нём не жить – описать можно парой фраз. 
Я рисую мой город в тускло-больных тонах, 
Потому что теперь я рисую его без нас. 

Он давно подкопан пропастями могил. 
Он извит и скор, как серо-зелёный змий. 
Всё меняется. Но остался таким, как был 
Мой опасный город, что населён людьми. 

Здесь гремят цепями. Пробуют боль на вкус. 
Поклоняются спешно выдуманным богам. 
Перемножив минусы, здесь получают плюс. 
Город выпотрошен изнутри – но не сдан врагам. 

Здесь людской закон суров и неумолим. 
Здесь под кожей у каждого – тысяча тысяч ран. 
Здесь глотают друг друга, деньги, таблетки, дым. 
Уезжайте отсюда. Правда. Уже пора. 

Этот город вливает яд, вымывая кровь. 
В нём исчезнешь, как в треугольнике близ Бермуд. 
Он ничто. Точка карты. Лишь имя. Не дом. Не кров. 
Ухожу в безгородные – знаешь, меня возьмут.

 

II. Подборка для Суперфинала

 

Фронтовые письма

 

1

…Когда ты вспоминаешь обо мне –

Прошу тебя, не думай о войне.

Я знаю: по ту сторону листа

Иная правда. Там война не так

 

Ужасна, ведь она издалека.

Читаешь письма – словно смотришь сны.

И всё ж не поднимается рука

Писать тебе об ужасах войны…

 

А повар полковой – не так уж плох.

И есть табак. И даже мало блох.

Приветы – маме, тёте и сестре.

Цветут ли наши розы в сентябре?

 

2

…Нет, я не напишу тебе всего.

Пугать тебя и мучить – для чего?

Пускай я остаюсь в твоих глазах

Всё тем же юным, бойким, при усах –

 

Таким вот ты меня и вспоминай.

А про войну – не думай. Нет! Не знай!

Я не хочу, чтоб ты жила войной.

Пускай она довольствуется мной.

 

…Прошу: когда ты пишешь мне ответ –

Пусть в строках вместо боли будет свет.

Хочу увидеть на листе простом

Наш старый дом, наш милый старый дом!

 

Покажется: вот руку протяну –

И мотылёк окажется в плену!

Их, помнишь, было много в том году

Над лампой в абрикосовом саду,

 

Чей свет менял собою всё кругом…

Ну вот. Как вспомнил – сразу в горле ком,

Стараюсь проглотить – и не могу!

Не знал, что близко к горлу берегу

 

Такую боль, что тянет на медаль

Носить её клинок, как лёд, как сталь,

Внутри. В себе. Всегда. Самообман –

Забыть о ней. Скучаю. Твой Иван.

 

3

…Мне дорог каждый твой бумажный лист.

Касаньем рук твоих он вечно чист –

Хоть мной замаран, в нашей-то грязи!..

Сидишь в окопе – значит, червь: ползи!

 

Идёшь в атаку – значит, смел: беги!

Я столько раз глядел в глаза другим,

Когда в них гас последний горький свет…

Родная, даст бог – свидимся. Привет.

 

4

…Со мной, наверно, что-нибудь не то.

Пишу тебе – и удивляюсь, что

Последней этой радости – не рад!

Мы отступаем пятый день подряд.

 

Почти нет сил – здесь голод на пути…

Родная, даст бог – свидимся. Прости.

Прости за всё. Я многого не смог.

Я был упрям. Был глуп, я не берёг

 

Такого счастья, Анна – быть с тобой!

Стреляют. Мне пора. Навеки твой.

 

5

Прочти письмо. Оно придёт, когда

Со мной случится главная беда.

Не спрашиваю, как твои дела.

Я не вернусь. Ты это поняла.

 

Перед тобою в жизнь открыта дверь!

Я не прошу о верности теперь.

Пускай недолго, сколько-нибудь лет

Ты мне дарила первозданный свет –

 

Любя тебя, я был тобой любим!

Хоть прошлое рассеялось, как дым –

Кто счастлив в жизни был, того уж впредь

Не так пугает слово «умереть».

 

Пусть жизнь твоя не будет коротка –

Я верю, что победа к нам близка.

Я верю: там, где алая земля,

Опять зазеленеют тополя…

 

На этом свете мой окончен бой.

Я счастлив тем, что встретился с тобой.

Все прочие слова сейчас пусты.

Будь счастлива, пожалуйста, и ты.

 

И всё-таки – не думай о войне,

Когда ты вспоминаешь обо мне.