* * * 

…я здесь проездом. К листопаду 
Я из вагона не спущусь. 
Со мной, как осень, села рядом 
Моя полуночная грусть. 

И с ней, задумавшись бессонно, 
Гляжу в окно на небеса, 
Душе в молчании перрона 
Слышны из детства голоса. 

Абсурд – дорогою железной 
На семафор звезды спешить, 
Чтоб иногда бывать проездом 
На главных станциях души. 

Здесь, возле речки, по-над склоном, 
Застыл мой дальний прежний мир. 
Здесь только ветер в тишь вагона 
Зайдёт, как поздний пассажир. 

Он, сквозняком вбежавши, смолкнет, 
Присядет где-нибудь в углу. 
…И, закрываясь, двери щёлкнут, 
И шум колес расколет мглу…

***

У перронов осенних вокзалов
Дождь, как поезд, по рельсам стучит.
Жизнь моя средь ночных перевалов
Совершает усталый транзит.

Что ж гони, машинист, по-над кручей
Мимо станций мерцающих лет!..
Сам себе я всего лишь попутчик,
Соучастник случайных бесед.

Часто чувствую в грусти бессонной,
Верстовые считая столбы,
Будто годы – колёса вагона,
Прицепного к составу судьбы.

…Фонарей промелькнёт вереница,
А затем – до смятенья темно.
И надежда – души проводница –
Вновь из тамбура смотрит в окно.

***

Надежды буднями изжиты…
Напоминает решето
Душа, изъеденная бытом,
Как молью –  ветхое пальто.
В душе заботы и вопросы –
По шву не треснула бы нить!
…мне без пальто в такую осень
Нельзя из дома выходить.
Нельзя. Но прочь стремятся ноги –
Бредут с дождями по земле,
Где листья около дороги
Пестрят, как ткани в ателье…
И ветер, вспыльчиво-тревожный,
Став модельером грустных дней,
Упавший лист к душе приложит,
А может быть, – заплату к ней…

***

Когда бессонница при силе,
Когда гнетут и век, и быт,
Душа, как старый мой мобильник,
Всю ночь без устали звонит.

Когда в сети то треск, то скрежет,
То эхо прошлых непогод,
Моя душа звонит надежде –
Надежда трубку не берёт.

И вот на связи –  дождь, тревога,
Хандра, сомненье, листопад.
Беседы тянутся подолгу,
Но в них – все фразы невпопад.

Пускай же тьму рассвет прорежет – 
Не вечно мраку быть в чести… 
Пора опять звонить надежде, 
Пока она еще в сети.

*** 

Деревья сбросили обноски, 
Бушует ветер, как метла. 
Дорога – будто шарф неброский – 
На плечи города легла. 

Летит листва былых событий 
Вдоль тротуарной плитки дней. 
Дорога соткана из нитей 
Маршрутов, пройденных по ней. 

Блуждает пешей, по старинке, 
Душа – за ветром и судьбой, 
И остаются, как ворсинки, 
Её шаги на мостовой. 

Они сплетаются с дорогой, 
Они вживаются в ландшафт… 
Бредёт душа – быть может, к Богу – 
В дорогу кутаясь, как в шарф.

Филармония
Филармония природы
На концерте октября
Воспевает непогоду,
Каждый звук животворя.
Напечатано в билете:
«Плата сердца – высока…»
Будто скрипка, плачет ветер,
А смычок – моя тоска.
Симфоническому небу
Аплодирую взахлёб, –
Всё, что телу на потребу,
Сдав при входе в гардероб.
И ложатся тихо листья
На осеннюю печаль,
Точно пальцы пианиста
На задумчивый рояль.
Чувства, прожитые прежде, –
Льются фугами дождей.
А мелодия надежды
С каждой каплей всё слышней.
С каждым вдохом всё прекрасней.
И душа осознаёт,
Что и ей досталось счастье
Стать одной из грешных нот…

* * *
                                      Любе С. 
 

Как горбушку пшеничного хлеба, 

Щепоть счастья от звёзд отломлю. 

Не по уши влюблённый – по небо, 

Я тебя по рассветы люблю. 

Побродил я по миру – не скроюсь. 

Так неужто случилось в пути 

От любви, что бывала по пояс, 

До любви, что по жизнь – дорасти?! 

Пусть кружат щебетливою стаей 

Разноцветные дни впереди. 

О любви и уюте мечтаю 

По осенние наши дожди… 

А когда, завершая беспечность, 

Снег нездешний накроет и нас, 

Я любить тебя буду по вечность 

С тем же светом, с каким и сейчас.

*** 

                                             Любе С. 
Не всегда в душе безумство мая,

Но входя, любимая, в твой дом,

Будто обувь мокрую, снимаю

Все свои печали о былом.

Словно зонт, откладываю осень,

Окунаясь в зарево весны,

И дождей тревожные вопросы

Забываю вскоре, точно сны.
 

Промедленья молодость не хочет –

Наша страсть смеётся и грешит.

Но не жар свершающейся ночи

Расцветает в комнатах души:
 

Всё любовь по-мартовски рассудит,

Если мы нашли в ней благодать –

Ощущенье временности судеб,

Как пальто, в прихожей оставлять…

***

бабушке Зине

Знаешь ли, а голубь всех белей.

Всех румяней – молодость на лицах.

Бабушка, я думаю жениться,

Завтра отпускаем голубей.

Годы то воркуют, то летят, 

С небом сокращая расстоянье. 

 Свято голубиное призванье – 

Радовать надеждой чей-то взгляд. 

Бабушка, спокойна ль ты теперь? 

Бережна и ласкова невеста. 

С ней мне было легче, если честно, 

Выдержать отчаянье потерь.

Кажется, завязаны узлом 

Прошлого и будущего даты:

Помнишь подобрали мы когда-то

Голубя с поломанным крылом? 

Завтра, он вернётся, может, к нам,

В новом окрыляющем сияньи…

Скажут всем задумывать желанье –

Выси пожелаю голубям.

Бабушка… Трава кругом густа…

Верю безотчётно, что ты рядом,

Что на счастье взмоет над оградой

Голубь с деревянного креста.

***

Дедушка умер. А в доме светло, 

В доме покой, фонарям на потеху. 

Будто бы время течёт, как текло, 

Дедушка к бабушке просто уехал. 

Бабушка с прошлого года в раю – 

Нынче сверчки с ней беседуют чутко. 

Дедушка скоро там встретит зарю, 

Лишь доберётся ближайшей попуткой. 

...Тихо в окно упирается взгляд. 

Ночь замерла, как вопрос без ответа. 

Свечи у гроба бессонно горят, 

Схожие с фарами дальнего света.

***

С утра почудилось:  проснулся

В том доме, где гостил в шесть лет.

И в семь гостил. И в девять.

Свет

Во мне и окнах встрепенулся.

Всё было в комнате, как прежде:

Кровать, икона над столом.

И стены белены добром,

И жизнь отоплена надеждой.

Так хорошо по-детски в спальне,

Но страшно выглянуть за дверь:

Быть может, сломан дом теперь,

А я очнулся в прошлом дальнем.

…И вдруг пойму,  одёрнув плечи,

Что в час, когда к себе вернусь,

Я в этой комнате проснусь

Не на мгновение. На вечность.

РОСТ

Пусть не спешит трава погоста:

Моя Судьба ещё в пути.

Душа мне кажется подростком –

Душе положено расти.

Она взрослеет не по датам,

Порой сама к себе слепа,

То вдруг резка и угловата,

То вдруг наивна и глупа.

Она подчас такое выдаст –

Держись от смеха за живот.

…Читаю книги ей на вырост,

Авось хоть малое поймёт.

Душа растёт, растёт негромко,

С годами делаясь мудрей,

Пока не вырастет настолько,

Что в теле тесно станет ей.

До той поры совсем не просто,

Сводя отчаянье на ноль,

Осознавать болезнью роста

Души клокочущую боль.

Не растерять удачу мне бы,

Чтоб к завершению пути

Душа до радужного неба

Сумела светом дорасти.