Редакция сайта «Донской писатель» продолжает представлять читателям интересных авторов из различных уголков России.
Денис Ткачук родился в 1988 году в Астрахани, где и проживает в настоящее время. Член Поискового движения России, руководитель архивных работ в Астраханской области. Участник всероссийских литературных форумов и совещаний. Публиковался в журналах "Зелёный луч", "Бельские просторы", "Алтай", "Урал", "Причал". Переводился на осетинский язык.

***

Где асфальт, где небо — не понять.

Посиди у Вечного огня —

взлётных огоньков аэродрома.

Всё имеет график и тираж:

заходи, приветствуй экипаж,

предъявляй талоны и ладони.

Нижний, Тверь, Архангельск, Петербург

встречным ветром выдуют всю дурь,

колкости на борт не принимая,

стюардесса даст пилотам знак,

и взлетишь на небо просто так —

никого плечом не задевая.

***

Шажок минутной стрелки. Выцвел вид,

затлели окна в шахматном порядке,

разыгрывая сумрачный гамбит

на фоне рваной облачной подкладки,

минута, две — замедлится поток.

Ты сбавишь шаг на улице знакомой,

дыхнёт в лицо бензиновый парок

и вечер выйдет проводить до дома.

Царапнув мутной памяти окно,

вослед помашет ветка неживая:

ты снова едешь в парк в пустом трамвае,

забыв, что здесь трамваев нет давно.

***

Как врастает корнями бор,

как вода льётся в глотки нор,

как ветра, не найдя простор,

застывают меж диких гор,

так копи слёзы талых рек,

и не миг, и не два, не вдруг,

за запрудой грудных засек,

под камней равномерный стук,

так и день вырастает в год,

словно в роще упавший плод,

рцы* стихи твёрже всех пород

иль молчи, слов набравши в рот.

* рцы - говори (ст.-слав.)

***

Будильник на четвёртый раз устал:

квадрат квартиры необжит и гулок.

продраться через саван одеял

и засветло покинуть переулок,

сменять лицо на потный гермошлем,

на сдачу взяв озон и запах спирта,

войти в закрытый космос жёлтых стен

с приборами и пробками в пробирках.

Щетиною усталость распустив,

дышать за плексигласовым забралом

одной лишь мыслью: "Ничего, Сизиф,

здесь всем бывает трудно поначалу".

***

Вернись туда, где было хорошо,
и обнаружь пустыни и пустоты,
и вечность, что истёрлась в порошок,
и пса, который не узнает, кто ты.

Пожары стали смогом и золой,
священный Иордан - бездонной Летой,
и северный циклон - колючий, злой -
не ждёт от сфинксов верного ответа.

Безмолвствует и град Ершалаим:
ничьим слезам по-прежнему не веря,
твои тепло и нежность из глубин
за неуплату выставил за двери.

В сентябрьский никчёмный ясный день
ничто не согревает, даже солнце.

Я вспомню всё, когда пройдёт мигрень,
но ничего внутри не шевельнётся.