Кострикин Михаил Александрович родился 9 февраля 1970 года, коренной ростовчанин. Имеет высшее образование – Санкт-Петербургский университет культуры и искусств, 2005 г.; и среднее специальное – Ростовское СПТУ № 79 (кулинарное) – 1988 г. Работает художественным руководителем в МБУ Парк культуры и отдыха Дружба (г.Ростов-на-Дону, ул. Капустина 1/1 а; пр-т Космонавтов, 9). Литературными опытами занимается с детства: пишет стихи и тексты песен, делает художественные переводы со славянских языков. Имеет ряд публикаций в газетах, журналах и коллективных литературных сборниках России и Украины, в 2004-2005 годах выпустил две авторские книги стихов, одну из них – в соавторстве с поэтессой Марией Васильевной Манаковой. Является членом литературно-музыкального клуба «Окраина» и Вседонского литературного сообщества при РРО СПР.
ПАМЯТИ ВИТИ ЧЕРЕВИЧКИНА
Я не хочу умирать...
Впрочем, было бы глупо,
когда бы иначе...
Но не могу выбирать:
Это они всё решили...
Мама поплачет,
Станет к расстрельной стене
Каждое утро с цветами
ходить, вспоминая,
Как голубей в вышине
Сын её свистом гонял
над высоким сараем...
Детство вернуть бы назад
Чтоб – без проклятой войны
На этих просторах…
Я не закрою глаза
Перед уходом, чтобы
Фашисты, с позором,
В наших полях полегли...
Верю я свято, что это
когда-то случится!..
Стая ворон у земли
Даром ли с самого утра
кричит и кружится?!!
Я не хочу умирать...
Мама, ведь ты же мне веришь,
ответь, не молчи же!
Мама... не мне выбирать...
Мама... свинцовые птицы...
клювы всё ближе...
Ты же мне имя дала:
"Виктор" – а это ведь значит,
что я – победитель!..
Слышатся колокола...
Если нет Бога – откуда я вижу
Святую Обитель???
Кто эти люди внизу?
Люди – они на людей-то
совсем не похожи...
Я их с собой унесу,
Можно? Позволь мне,
мой Боже!..
ВИЗИТ К ВЕТЕРАНУ БЕЛОВУ
– Здравствуй, проходи на порог,
Как там жизнь: Кипит и бурлит?
Я гляжу: ты больно продрог
Или у тебя что болит?..
Не хандри! Зелёный ещё:
Рано собирать свой букет!
Эх, а я... Немного взгрущён:
От того, что прошлого нет...
Толку, что дожил до седин?
От тоски так сердце горит:
Выйду из квартиры – один,
Даже не с кем поговорить..
Раньше: и пошутишь о чём,
Сверстников поддёрнешь: "Сынки!"...
А теперь – идёшь с кумачом –
Возложить помершим венки...
Скоро день защитника, вот,
Снова на могилки пойду...
Что-то мне уйти не даёт
На почти что сотом году.
Я ведь даже не инвалид...
У врача? – не помню, когда!..
Сердце иногда заболит,
А потом – отпустит... – года!..
Ты-то, вон, совсем молодой!
Жить, да жить тебе! Не дай Бог
Что б пришёл по новой с бедой
В наши степи вражий сапог!
Вишь-ка ты, в Европе враньём:
Оправдать фашиста хотят!
Снова заигрались с огнём:
Бахнет – аж клочки полетят!
Нынче-то и войны не те:
Стоит только кнопку нажать,
И конец всемирной мечте:
Некуда ведь будет бежать...
Мы-то что: пожили, поди?!.
Мир сумели вам подарить...
Я-вон, во всём доме – один:
Не с кем даже поговорить...
ПЕЛ СОЛДАТ
Отложив вещмешок и оружие,
Затянул тихо песню солдат
Про берёзки, одетые в кружево,
Что у русской деревни стоят.
Про безоблачные и высокие
Небеса над родной стороной
И про реку, бегущую около
Изб, ещё не сожжённых войной.
Пел солдат об отце и о матери,
О любимой и добрых друзьях.
Как ушёл от порога он затемно,
Просто, было иначе нельзя...
В час, когда над Россиею милою
Пламя смерти война разожгла,
И фашистскою варварской силою
По стране непокорной прошла.
Пел солдат... Пел всё громче и яростней,
Голос сталью звенел над войной.
Сам Архангел, казалось, был рядом с ним,
И со всей непокорной страной.
Так исчезла навек сила чёрная,
Замолчал на привале солдат...
Он глядит туда, где во все стороны,
Вместо хат, обелиски стоят.
Он глядит... А из глаз слёзы катятся –
И от радости, и от тоски...
А берёзки в затейливых платьицах
Хоровод водят свой у реки.
Всё – как будто, войны вовсе не было:
Словно в страшном привиделось сне?..
Только лица, ушедших безвременно,
Не дают позабыть о войне...
КАК ХОЧЕТСЯ УСЛЫШАТЬ ТИШИНУ...
Как хочется услышать тишину,
Что б замерли все звуки на планете...
Оставить те лишь, где смеются дети,
Которые не видели войну.
Как хочется ещё раз шанс нам дать:
Переписать историю сначала...
Так, что б вдова от горя не кричала
И сыновей не хоронила мать...
Как хочется, чтоб вмиг исчезли те,
Кто там и тут развязывает войны...
Безумствовать неужто не довольно:
Служить и темноте, и пустоте?
Как хочется... погибших всех поднять:
Они б в глаза убийцам посмотрели!..
Потом перемешать все акварели –
На мир во всей планете поменять
Слепую беспощадную войну.
Как хочется услышать тишину...
НА ГИБЕЛЬ ЕСЕНИНА
То не золото листопада
землю русскую сплошь усыпало –
Это солнце своими искрами
разлетелось по кудрям-кучерям
константиновского парнишки,
на чью горькую долю выпало –
называться: Поэт и пьяница,
хулиган и Великомученик...
Птицы стайками пролетели
над осенней крестьянской Родиной:
Жаль, что нет у живой истории
сослагательных наклонений!..
Жизнь кипела, блистали краски –
долгий век предрекался, вроде бы...
Разглядели не сразу в кудрях тех–
что живой перед нами гений!..
Поздно жар загребать горстями
после золота в прах истлевшего...
На стенах "Англетер" – беснуются
тени кожаных вертухаев...
То не золото листопада,
а лоскутья русского лешего,
У которого слезы на сердце
даже в зной не высыхают...
ГОРОДСКОЕ УТРО
Пустынные улицы – брошенный город,
Покинутый всеми, кто жил в нём недавно…
Алеет восток, будто лезвием вспорот,
Похожий на прапор великодержавный.
Промчались проспектами кони лихие,
Прощание птицы с небес прокричали…
И только на сердце играет стихия
Внутри у меня, излучаясь лучами.
И вдруг, принесённые из неоткуда,
Потоки людей и машин заспешили…
Как будто больных отпустила простуда,
И малые суеты стали большими.