Редакция сайта «Донской писатель» продолжает знакомить читателей с интересными авторами из различных регионов нашей страны. Сегодняшний наш гость – поэт Александр Лошкарёв.
Лошкарев Александр Анатольевич родился в 1993 году, проживает в Липецке. Окончил Липецкий государственный педагогический университет по специальности «История и мировая художественная культура». Участник Всероссийских совещаний молодых писателей в Ульяновске, Уфе, Воронеже, Химках.
По итогам совещания в Химках в феврале 2020 г. рекомендован к вступлению в Союз писателей России.
Лауреат липецкой областной премии им. Е. Замятина и Всероссийской премии им. А. Дементьева.
Автор книг стихов:
«О неслучайностях земных». Самара, 2018;
«В туманах окраин». Москва, 2019;
«Аккорды трамвайные». Оренбург, 2020.
...Я укоренился на земле...
***
Помню в детстве, в моём замкадье,
в общежитиях и заброшках
постигалось: не все мы – братья,
ни по разуму, ни по роже.
Первым бей. Начинай с начала –
понималось довольно просто.
И звучало, не прекращаясь,
эхо канувших девяностых.
***
Здесь за рекою на окраине
пейзаж совсем не живописен:
бараки, помнящие Сталина,
желтеют, как страницы писем.
Пускай изменчиво Отечество,
эпоха списана в музеи,
но тем дороже их свидетельство,
чем жизнь тревожнее и злее.
***
Иду на свет знакомой вывески,
в карманах наскребая медь.
Я помню что-то про Васильевский
и про желанье помереть.
Неотвратимо и пугающе
дороги все ведут в раздрай –
у каждого свое пристанище,
тут выбирай – не выбирай...
Шутить с судьбою – дело вздорное,
она всему дарует суть –
мне в Черноземье близко чёрное,
но не курортное отнюдь.
В самом себе и муть, и прочее
вздымая, не жалея сил,
я видел Господа воочию,
который в скорую звонил.
***
Ремонт часов, минут, секунд, мгновений –
на вывесках так много дребедени...
Отходит от перрона электричка,
чтоб раствориться в мареве столичном,
чтоб сгинуть, запропасть на этом свете...
Вновь контролерша требует билетик
и голосят какие-то старухи –
наверное с рождения не в духе...
Здесь улыбнуться даже неприлично
и слишком к месту горечь от столичной.
Да, не лосьон, так ведь и я – не Веня.
А за окном – ремонт часов, мгновений...
***
Отрываясь от земных забот,
в небо смотришь больше по привычке.
Высота – желанный в детстве плод.
– Улыбнитесь! Вылетела птичка! –
врал фотограф, сволочь... Сколько лет
ускользнуло как песок сквозь пальцы...
Мне уже до неба не добраться,
я укоренился на земле.
За окном не звездные пути –
перемат окраины рабочей.
Ездить утром точно к девяти –
мелочь ведь, но греет душу, впрочем.
Научиться б верить и прощать –
не споткнувшись, не пройти дороги –
и к стране причастным быть в итоге,
жить с людьми на свете сообща.
***
Выйдешь в сад. Сроднясь с его прохладой,
оживешь на несколько минут.
Что еще? А большего не надо.
Только жаль, что птицы не поют.
Жаль, что ветки звякают уныло,
все вокруг качается слегка...
Зеленеет сад пустых бутылок
под беленым небом потолка.
***
В какие ни ткнёшься ворота,
куда ни направишь коня,
всё чудится: ждёт меня кто-то
на склоне продрогшего дня.
Над тёмной прогалиной ночи
зажжён для меня бледный свет.
И нет на земле одиночеств,
ненужности нет.
***
Хожу домой сквозь двор больничный
где курят мужики в тени.
Настолько этот вид привычен,
что я давно сроднился с ним.
Ведь вычеркни заборчик грязный,
скамейки, окрики врачей,
и я останусь – несуразный,
осиротевший и – ничей...
Отзывы:
В какие ни ткнёшься ворота,
куда ни направишь коня,
всё чудится: ждёт меня кто-то
на склоне продрогшего дня.
Спасибо автору.