ШЁЛ СНЕГ

Шёл тихо, густо и отвесно,

Не предвещая холодов.

Наверно, ангелом небесным

Снег сделан был из облаков.

А город замер онемело,

Притормозив  на полчаса.

Что он увидел в сказке белой?

Какие вспомнил чудеса?

Потом он ожил поневоле,

Людской поток продолжил бег.

Но молча подал, подал снег,

Как сотни лет, а может боле.

И мне, почти что, стало ясно,

Какой пружиной мир ведОм,

Что я с рожденья сопричастна

К тому, что вижу за окном.

Но оправдаться было нечем,

В том виноватой без вины,

Что обладаю даром речи

Перед безмолвьем белизны.

РОСТОВСКОЕ ЗИМНЕЕ

Какие непорочные снега

Явили долгожданные метели!

И тишина!.. Но наши менестрели

Уже перебирают жемчуга.

Они, в домашнем находясь тепле,

Прихлёбывая сладкий чай с лимоном,

Морозные рисунки на стекле

Придумают,

Которых нет  на оном.

Десятилетней давности стихи,

Похоже, доставая с пыльной полки,

Пушистой бахромой украсят ёлки,

И разбросают бисер вдоль реки…

Что музыка стара, беда не в том.

Не от неё моё страдает ego,

А от того, что нынче снег с дождём,

А завтра обещают дождь со снегом.

Что менестрель?

Он глянет в календарь,

И ну нести пургу по всем страницам!..

И только старый дворник матерится,

перебирая ветхий инвентарь.

В НЕПОГОДЬ

Как пережить сплошную непогодь?

Как сохранить в себе чуток июля?

Мне не дано законопатить улей,

И усыпить до срока свою плоть.

И плоть моя пьёт кофе поутру,

Потом глядится в зеркало в прихожей…

А вот душа, как тряпка на ветру,

Трепещет, бьётся, но взлететь не может.

И разве отречёшься от неё,

Открестишься или покажешь кукиш?

А вдруг на собственное «я» наступишь,

И разведёшь руками –  ё-моё!

Нет! Трепещи, страдай, моя душа!

На волю рвись, не прячься от мороза…

Посторонись, наскучившая Проза,

Ко мне моя Поэзия пришла!

ВЫПАЛ СНЕГ

Позвонила мне подруга:

– Приближается мороз,

Снегопад и даже вьюга,

Отнесись, прошу, всерьёз!

Что мне снег?

 А, может, «снЕги»*?

И морозы – нипочём!

Распахну пошире веки,

Поведу тугим плечом.

Протопчу стезю к сараю,

За лопату и – ага!

Разгребу дорогу к раю.

Эх, вы, русские снега!

*«Идут белые снЕги…» Е.Евтушенко

ОКОЛИЦА

Горстка домов,

За  околицей – рощица,

Серый дорожный асфальт.

Что тут проезжему

В душу попросится?

Едут и жмут на педаль.

Здесь никому ничего не обещано.

Жизнь,  как копейка,  проста.

Здесь сероглазая грустная женщина

Серого гладит кота.

Здесь первобытная тишь в полнолуние:

Слышно, как дышит земля.

Здесь вдоль домов – петушки да петуния,

А вдоль дорог – тополя.

Здесь в оккупацию выжили всё-таки,

И понастроили хат.

Но вот сейчас разбегаются отроки,

Не возвращаясь назад.

Что тут сказать? 

Хуторская околица,

Грустная женщина, кот…

Если за них даже кто-то помолится,

Вряд ли до Бога дойдёт.

НЕ ПОЮ…

Почему ни иволгой на ветке,

Даже ни кузнечиком в траве

Не пою?

Живу пичугой в клетке

С чёрным колпачком на голове.

Слышу щебетания и трели,

Слышу, груши падают в траву…

Я молчу неделя за неделей,

И совсем как будто не живу.

И хотя, открыта в клетке дверца,

Лишь осталось крыльями взмахнуть.

Но молчит, как заговорщик, сердце,

И, порой, ни охнуть, ни вздохнуть.

Возвратив пустой блокнот на полку,

Бессловесность нудную терпя,

Я себе признаюсь втихомолку

В том, что нету писем от тебя.