ООО «Союз писателей России»

Ростовское региональное отделение
Донская областная писательская организация (основана в 1923 г.)

Раиса Кореневская. Новые стихи

10:30:44 18/05/2020

КОГДА ЦВЕЛА ЖЕРДЁЛА

 

Ты посадил деревья,

водой их напоил,

цветенье ждал и верил,

что наберутся сил.

Они искали дружно

в рассветах солнца круг,

ты их берёг от стужи,

от тяжести разлук.

Когда цвела жердёла,

был ветер – не лукав:
нарядную поддёву
он тронул за рукав.

И полетели снегом

душистые цветки,

как милый оберег мне,

чтоб не было тоски.

Надену в розах платье, –          

произнеси слова,

в весеннее ненастье

поникнет трын-трава.

Я в чувствах не растаю,

ты досказать спеши

не мне, а только маю,

как розы хороши.

Жердёлки скоро зреют:

июльским знойным днём

мы их сорвём с деревьев

опять с тобой вдвоём.

 

***

Провода гудят, выгнулись дугой,

тот же день идёт, только год другой.

Снова на крыльце – половодьем дождь,

скука на лице – вешай дождь на гвоздь.

Взял смычок скрипач: Пой, зима, не плачь,

испеки, зима, для себя калач.

Новый год прошёл. Будет ветрено,

будет молодо, будет зелено.

 

  ПИСЬМА

 

Неожиданно к сердцу подкатит былое:

мир мой давний, который не глух был, не слеп,

и письмо, что когда-то отправлено мною,

и с неровными строчками быстрый ответ.

 

Я не знаю, зачем выцветают чернила

на бумажных листках, прилетавших к отцу;

много слов не писала, ничто не просила,

но казалось: отцовское – мне не к лицу.

 

Растолочь бы в ухватистой ступке скорлупки

чуждых дел череду из мелькающих лет,

понимая, как много потерь, и как хрупок

свет окошек глядевших когда-то мне в след.

 

Прижимаю к лицу с красной маркой конверты;

обязательный ряд добрых слов о родне:

как в гранёном стаканчике горкой монеты, –

голос века ушедшего в их серебре.

 

Голос крови в любви, незаметной, по сути

проявляется в детях, чьих писем жду я,

зная, нынче как трудно найти им в минуте

время, чтоб оглянуться самим на себя.

 

КОГДА ТЕНЬ ТРЕПЕТНОЙ СВЕЧИ

 

Как неожиданна весна,

когда тень трепетной свечи

легко ложится на бумагу,

и вязь стихов бурлит, как брага,

и карандаш спешит пройти

по каждой строчке. А луна

не обволакивает ленью

мохнатой, как её лучи.

 

И пусть ещё суровый север

дохнёт морозцем из окна,

но так заметны перемены:

весенним выдумкам поверю, –

и в доме ни одна стена

не будет холодом мне веять.

 

Февраль ещё готов толочь

ногами стойкую прохладу:

ершится прелая трава,

но по траве уже течёт                                                            

томление. И с нею ладит

небес открытых синева.

 

Сойдя с ночной дорожки лунной,

весна найдёт живые струны

в пути, где много новых звуков

где снег осел, уже темнеет;

повсюду лужи, а с полудня

сосульки упадут со стуком

вновь на земное притяженье.

 

ВСПОМНЯТСЯ ПЕСОЧНИЦЫ

 

Вспыхнут краски сочные

словно одуванчики,

дворики с песочницей,

солнечные зайчики.

 

Время не попятится

к старой орфографии:

обращает к памяти, –

к милым фотографиям.

 

Девочки с мороженым,

в каплях сладких пальчики;

радость невозможная –

над сиренью бабочки.

 

Помнится молочница

оглушала криками;

покупали в розницу

молоко со сливками.

 

Лужицы на улицах,

галстуки на блузочках; 

запах не забудется

бабушкиных булочек.

 

К Дону – по Газетному

в лето акварельное;

берега заветные,

были вы иль не были?

 

 

ТАМ, ГДЕ ВНОВЬ ВЗЛЕТАЕТ КИРОВСКИЙ

           

Старый век за мной не кинется,

не бегу и я за ним

там где вновь взлетает Кировский

к переулочкам своим.

Вижу огоньки Черниговской,

домики, как цветники,

как повязаны кирпичики

красотою в узелки.

Там на крохотной жердёлочке 

пчёлы пьют духмяный мёд

и бежит трамвай «четвёрочка»

с остановками вперёд.

Вижу – город мой меняется, –

вывески, цветы в кашпо,

но водитель извиняется,

что трамвай пойдёт в депо.

Май на улицы лучистые

как накатится с грозой, –

на его весенней пристани

всеми брызгами и искрами

буду с ним, а он со мной.

 

СТАНИЦА ВЕРХНЕ-ГНИЛОВСКАЯ        

 

Здесь льётся звон колоколов

и волны Дона им внимают;

здесь на буграх – разлив садов,

дома друг друга обнимают.

А во дворах за Портовой

мускат под осень, как пожары;

вино налей и песни пой,

казак, во славу урожаю.

И кажется, к губам прильнут

все яблоки, что дарит осень;

но сладкий плод – рахат-лукум,

всегда над ним настырны осы.

От незапамятных времён

здесь улицы пропахли рыбой,

здесь каждый рыбаком рождён,

с рекою связан неизбывно.

А если дом с резным крыльцом

и красота в нём не от скуки, –

хозяин дома, став отцом

и сыну даст рубанок в руки.

А светлым и большим домам,

неотчуждённым от соседства,

не надо жаться к кораблям, –

их гавань здесь с добром под сердцем.

                            

 

    В.П.Рыжову

                                 Вечной памятью

              (15.05.1941 – 25.11.2019)

 

Осыпан розами рояль,

свеча, зажжённая, сгорая

согреет утро ноября

в мгновеньях день не преломляя.

Оборвались слова мольбы

к Творцу о нём в молитвах близких:

дороги жизни и судьбы

пересеклись и надломились.

Его не стало. Скомкан шёлк

одежд для праздников и будней,

и новый час начнёт отсчёт

по формулам не ясным людям.

Учёный, музыкант, поэт

он был во всём так совершенен,

как совершенен солнца свет,

пришедший из глубин вселенной.

Не сдержат слёзы сыновья,

и будет боль их нестерпима;

незавершённые дела

печаль усугубят любимой.

Но снова повторится май

по философии природы,

и снова зазвенит трамвай,

и вновь мальчишка босоногий  

почувствует грозы задор,

услышит радостные звуки

прелюдий будущих мажор     

на каплях, падающих в руки.

 

 

МЁД И ДЕВУШКА

 

Тягучий, прозрачный мёд с ложечки капал…
Мёд этот пчела приносила на лапках, – 
влетала  в окно и на блюдце украдкой
бросала  его восковые комочки.
И мёдом пропахли у девушки руки           
и губы пропахли и липкими были.
И вновь проходили больничные сутки,
и снова на завтрак овсянку носили,
а к чаю вечернему с творогом сочник.
  
Её целовали в медовые губы
ветра молчаливых, пустых коридоров,
окрашенных светом, где тёмные тумбы
на ключ запирали людей разговоры
и то, что палата восьмая не знала.
А циферка «восемь» похожа на бантик.
Она выходила во двор на прогулку,

где ветер дудел только в гулкую дудку,
и клёны шептали ей: «Не умирайте!»

А смерть не считала себя дурой круглой,
жалеть не жалела и рядом стояла.

Но тот, кто судьбой для неё предназначен, –

спешил к ней. И это так многое значит.

 

***

На языке далёких предков

не говорю. И гостьей редкой

теперь я появляюсь там,

где родичи мне шлют приветы,

где к чаю мятные конфеты 

с сестрой делили пополам.

Мне лето – мать, а осень – няня,

а времена всё точат камни

с узорами или без них, –

остры их грани, ноги ранят

не символично, а реально

и без вкраплений золотых.

Но я над золотом не чахну.

Когда, души своей не чая,

в сад привезла кусточек чахлый,

и выходить его смогла –

ходить я стала величаво,

и дня пришедшего начало

с водой в ведёрке в сад несла.

Не раз, не два, а много чаще

хотела б строчкой карандашной

дополнить или записать:

что пусть не я «вперёд смотрящий»,

но вкус у ягод – настоящий,

и я смородине – как мать.

 


Раиса Кореневская
18:49:10 29/05/2020

Спасибо, Татьяна, за столь душевный отклик, за отмеченные Вашим внимательным взглядом строчки подборки, есть у меня "грустинка", это уже останется, если и стихи - исповедальные будут снова писаться.
Татьяна Мажорина
10:38:46 29/05/2020

И полетели снегом /душистые цветки, /как милый оберег мне,/
и вязь стихов бурлит, как брага,
там где вновь взлетает Кировский /к переулочкам своим.
А во дворах за Портовой /мускат под осень, как пожары;
Раиса, у Вас образная, светлая лирика, не без грустинки, конечно, умеете увести читателя в мир собственных чувств. Спасибо! Удивительно органично вписалась строка:
"скука на лице – вешай дождь на гвоздь".
Раиса Кореневская
07:39:43 20/05/2020

Спасибо, Анатолий и Елена! Спасибо за поддержку в творчестве. Мне не всё удаётся и есть за что попенять, поэтому Ваше внимание очень ценю и Вам так же желаю успехов в творчестве.
Елена Арент
10:26:00 19/05/2020

Раиса, спасибо за живые, самобытные, образные поэтические строчки! В них - и память, и надежда, и грусть, и нежность, и благодарность... А значит - сама душа!
"Снова на крыльце – половодьем дождь,
скука на лице – вешай дождь на гвоздь..."
"...как хрупок
свет окошек, глядевших когда-то мне в след..."
"И пусть ещё суровый север
дохнёт морозцем из окна,
но так заметны перемены:
весенним выдумкам поверю, –
и в доме ни одна стена
не будет холодом мне веять..."
Спасибо за хорошие стихи! Желаю вдохновения и новых творческих находок!
Анатолий Токарев
22:35:01 18/05/2020

Чистая, открытая, искренняя поэзия Раисы Кореневской приоткрывает чувства её души. Здесь и печаль, и радость, и раздумья о смысле жизни, о любви. Каждый художник слова несёт что-то своё в мир. Кореневской есть что сказать. Поделиться с людьми своим выношенным в сердце словом. Успехов!

ООО «Союз писателей России»

ООО «Союз писателей России» Ростовское региональное отделение.

Все права защищены.

Использование опубликованных текстов возможно только с разрешения авторов.

Контакты: